Tons de vermelho...

Silêncios...

2011-05-24T19:20:00.001+01:00

Entretanto vou conhecendo os silêncios. Misturo-os em solventes universais, filtro-os em soluções e descubro-me noutra revelação de alquimias silenciosas. Todos os silêncios soam de modo diferente agora que sei que a minha noite tem o tamanho da tua.
Já conheço de cor os teus silêncios, também conheço a cor deles, assim como conheço essa tua chuva de prata. Conheço os teus apelos silenciosos e reconheço as palavras que me devolves nesse diálogo amordaçado de sentimentos.
E agora sou eu quem recusa falar, sou eu quem usa o silêncio para diminuir a distância que nos une. Vem ouvir com a tua boca o que tenho para te dizer, vem conhecer as palavras que só assim te direi.

Tempestade...

2011-02-21T22:10:00.002Z

Naquela divisão, deitou-se cerrou os olhos para não assistir ao desfile de ausências e das imagens que teimavam em embalar o seu sono. Nessa divisão às escuras, o silêncio deitou-se na cama ao seu lado e aconchegado no seu peito, sussurrou-lhe que todas as horas eram iguais e que de todas as noites, esta era apenas mais uma. Mais uma noite igual a tantas outras.
Ao seu lado a janela e o som da chuva nas vidraças como que a marcar os passos que queria ouvir. A chuva que em suaves murmúrios começou por anunciar a sua chegada. A respiração ofegante, o silêncio incauto e a chuva lá fora. Como se o mundo dos seus afectos pudesse ser menos árido para lá do vidro.
A mesma sucessão de pensamentos e de recordações em vagas múltiplas como os pingos de chuva que se desfaziam no vidro lá fora em intensidade crescente. O prenúncio da tempestade de emoções ainda por vir.
O desassossego, a inquietude e bátegas violentas. A tempestade lá fora e no interior também.O ribombar dos trovões e a raiva acumulada. Chuva, mais chuva ainda e o vento que abriu a janela de par em par. A grande tempestade acabou de começar.

Obituário...

2011-02-02T23:12:00.002Z

Anunciamos com pesar a sua partida. O seu corpo foi descoberto pelos vizinhos circundantes que estranharam a ausência e o cheiro a putrefacção. Não deixou saudades, talvez porque tenha passado demasiado tempo. O corpo não será velado e foram dispensadas as exéquias. Anunciamos a morte daquilo que um dia nos uniu e o comentário dos presentes dito em surdina e com laivos de falsa consternação foi o usual: "foi melhor assim".

Conquista...

2011-01-25T14:36:00.003Z

Não me conquistes com a minha música preferida se não a souberes de cor. De nada adianta se não a souberes sentir como eu. Não me conquistes com o meu perfume preferido se ele em ti não tem o aroma que eu procuro. Não me conquistes com emoções débeis nem com palavras vazias. Não me conquistes com vitórias fáceis porque nem todas as batalhas são dignas de vitórias. Não me conquistes com o adocicado das surpresas e com o toque aveludado da facilidade. Toda a gente sabe que eu vivo de muito mais do que isso. Eu sou o risco incalculado, o sabor mais amargo e o obstáculo na caminho. Eu sou o desafio difícil, a derrota e a vitória iminentes e o veneno sem antídoto conhecido. Eu deixo as cartas na mesa, elevo a fasquia e não deixo margem para subterfúgios...és tu quem decide se queres ou não ir a jogo.

Cicatrizes...

2011-01-11T17:08:00.002Z

Trago em mim tantas cicatrizes. Aquelas que conheces e as que escondo. Todas elas formam um mapa das palavras que não se dizem e dos momentos impregnados de silêncios. Trago em mim as cicatrizes dos dias passados e as promessas dos dias que ainda estão por vir. Trago em mim as cicatrizes do sentir amordaçado e dos silêncios dolorosos. Trago em mim essas cicatrizes, as que me fizeram inadvertidamente e as que me provocaram de propósito. Trago também as mais profundas, aquelas que fiz intencionalmente. Trago essas cicatrizes que nada mais são do que mapas de dor e de refúgios onde ninguém conseguiu chegar. Trago em mim tantas cicatrizes. Tantas cicatrizes e tantas feridas por cicatrizar.

Colecções...

2011-01-11T16:16:00.002Z

Todas as colecções são colecções de memórias, de recordações e de momentos. Haverá quem coleccione selos enquanto outros coleccionam calendários. Estranha colecção esta, em que se coleccionam dias e meses passados.
Haverá quem coleccione garrafas e latas. Dedais e presépios. Livros e carrinhos de brincar. Haverá quem coleccione bonecas e ganchos. Cromos e revistas. Berlindes e marcadores de livros. Haverá quem coleccione de tudo, uma vez que tudo é passível de ser coleccionável.
E o que coleccionas tu? O que guardas cuidadosamente? O que te coloca um sorriso no rosto sempre que adicionas um novo elemento ao teu conjunto? Eu que já coleccionei tantas coisas e que acabei por as abandonar, neste momento colecciono-te em pequenos fragmentos. Estranha esta colecção composta de ti. Neste momento colecciono-te por cada ausência. Esta é a minha colecção, porque eu faço colecções tuas e de ti.

Gaveta...

2010-12-02T17:52:00.003Z

Tudo o que de ti restou ou ainda resta guardei. Deitei fora o que havia de ti e que de nada servia. Rasguei os papéis onde as tuas palavras eram cheias de intenções. Rasguei por ser igualmente fácil, tal como foi para ti escrevê-las. As tuas fotografias não existem mais, apenas a vaga memória delas. Queimei-as e como foi bonito o fogo a lavrar sobre elas e a devorá-las lentamente como um beijo envenenado. Afinal todas as fotografias são apenas isso, vagas e difusas memórias, onde os sorrisos, o contacto e os momentos são encenações momentâneas.
Hoje foi o dia em que tudo o que de ti restou coube num caixa pequena, porque o excedente nunca serviu para mais nada que não ocupar espaço. E tu que tanto espaço e sentidos ocupaste, hoje nada mais és do que uma caixa de tamanho diminuto que cabe numa gaveta. Há que saber prender-te e uma tampa não me deixa sossegado. Nunca sei quando poderás irromper e deixar que a lembrança da tua presença se sente ao meu lado, beba do meu copo e fume dos meus cigarros. É por isso que te exilo naquela gaveta que tranco e cuja chave escondo num local que apenas eu conheço. Porque hoje tu coubeste apenas numa gaveta fechada, ainda que seja a gaveta mais à vista de toda a casa e cuja presença me dilacere a pele.

Estátua...

2010-11-12T19:07:00.003Z

Na sala mais pequena da galeria, aquela mais obscura e encerrada aos visitantes, existe um pedestal. Nessa sala existe apenas esse pedestal fracamente iluminado que apenas pode ser visto pelos visitantes de relance. Nesse pedestal existe uma estátua de mármore. Uma estátua de cabeça erguida e cujo olhar se crava nas costas de quem por lá passa como se pudesse despir e deixar a nu o que se pretende esconder.
Essa estátua vestida de sombras e de contraluz ocupa o lugar principal. É estranho o destaque que lhe é dado quando a sala está interdita. Essa estátua de mármore parece cinzelada a razões irredutíveis e a feridas por cicatrizar. Quando se olha mais atentamente, o olhar demora-se na perfeição dos acabamentos e na ilusão do movimento...e é nesse instante em que se repara que a estátua está mutilada. Faltam-lhe os braços, outrora decepados numa batalha anterior.
É nesse instante em que penso em ti...esta é a metáfora cinzelada do que ainda existe em mim. Essa é a estátua da minha capacidade de te perdoar. Gélida e incapaz de te acolher e te aconchegar no meu peito uma outra vez.

Pó...

2010-10-26T20:40:00.003+01:00

O pó sobre a mobília destapada, sobre as chaves na mesa e debaixo do tapete. O pó sobre o parapeito da janela, na ombreira da porta e sob o tapete. O pó que se acumula e sobre o qual se passam os dedos, se deixam avisos velados e no chão onde os passos são denunciados. Assim és tu, o pó acumulado em mim. O pó desfeito em grãos minúsculos e que se alastra por todo o lado. Assim és tu. O teu corpo em pó erigido e a tua presença feita em pó. Talvez seja por isso que desfazer-me de ti seja como limpar o pó, sacudo-te para o ar para que, de maneira displicente, mudes de sítio, te impregnes em mim e tudo volte à sujidade inicial.

Ódio...

2010-09-04T11:48:00.002+01:00

Não pontues mais com reticências o que temos porque eu sempre rejeitei a indefinição prolongada e a indecisão suspensa. Não me faças andar no trapézio se não és capaz de me encontrar a meio do caminho. Não me faças lançar no vazio às cegas quando não és capaz de me segurar. Não me peças profissões de fé quando não és capaz de o fazer. Tanto que me pedes e tão pouco o que me dás. Podia odiar-te tanto, mas odeio-me mais. Odeio-me por não te fechar as portas e mudar as fechaduras. Odeio-me por te deixar tomar-me de assalto. Odeio-me tanto que volto sempre para ti.

Soalho...

2010-08-05T12:19:00.002+01:00

O soalho está tão gasto. Gastaram-no o tempo e os passos dados. A cera das velas negligenciadas e os líquidos derramados nos brindes. Gastaram-no o que foi intencional e o que foi mero acidente.
O soalho está gasto e o que começou como uma mancha isolada, depressa se tornou um colar de contas de sujidade. Está gasto...gastaram-no os grãos de pó acumulados e as pedras diminutas que agarradas aos sapatos se recusaram a ceder ao sacudir do calçado.
O soalho está gasto. Gastaram-no a porta perra sobre o pavimento e os móveis arrastados na penitência de quem não teve cuidado. Está gasto como se de uma cor ao sol se tratasse e que se vai perdendo aos poucos, uma vez que há batalhas que são feitas para perder. Está gasto. Tão gasto que nenhum de nós o consegue reconhecer.

Hemorragia...

2010-07-27T13:16:00.003+01:00

A mancha vermelha que se alastra em agonia líquida sobre o chão. O lento devorar do caminho pelo chão, como se de um cerco se tratasse. A estratégia perfeita do jogo de paciência.
Mais uns centímetros ganhos à disposição dos móveis e a chegada ao tapete. O primeiro dique face à torrente de sangue e o começar a ceder. O sangue aos poucos a alastrar e a ocupar o lugar que não lhe pertencia...como se o vermelho invadisse um território que não lhe pertencesse e que clamasse como seu.
A mancha vermelha que se alastra lentamente e o sangue a jorrar como uma torneira mal fechada que deixa escapar água. O chegar perto dos nossos pés e a surpresa. Assim foi o nosso amor que se sentou connosco na sala e que deixámos agonizar enquanto fingíamos não ver. Talvez tenhamos pensado que era apenas da responsabilidade do outro. A vez do outro cuidar, como se o telefone tivesse tocado uma vez mais e ninguém se tenha levantado à espera do primeiro passo do outro. Assim foi o nosso amor, uma hemorragia incontida que nenhum de nós tentou deter.

Pele...

2010-07-18T20:39:00.003+01:00

Não me ames apenas à flor da pele, porque isso é tudo o que toda a gente vê. Não me ames à flor da pele, ama-me onde a distância é mais longe que o teu olhar não alcança, as tuas mãos não tocam e os teus lábios não conhecem.
Não me ames à flor da pele que ela é o mapa dos enganos e as cicatrizes mostram caminhos sem saída. Não me ames por tudo aquilo que toda a gente pode amar, ama-me por aquilo que só tu conheces porque a minha pele tem o aroma dos afectos apodrecidos e dos erros cometidos. Não te resumas à minha pele que essa é uma obra em restauro, avança e fere se necessário. Fere com raiva e em profundidade. Não me ames apenas à flor da pele, ama-me onde as feridas são mais profundas e dolorosas, ama-me tão somente porque se à flor da pele poderei ser amado por todas as pessoas, quero sentir que também me amarás em carne viva.

Rosa...

2010-06-19T02:35:00.001+01:00

Não me voltes a oferecer rosas vermelhas, pois acabo sempre por me magoar nos espinhos que me invadem a pele e se disfarçam na perfeita convenção do amor. Não me voltes a oferecer rosas porque as tuas são envoltas em arame farpado e tu insistes em regar o pé da roseira com o sangue que brota das minhas feridas.
Não me voltes a oferecer rosas embrulhadas em sorrisos venenosos e falsas entregas. Eu nem sequer gosto de rosas vermelhas, estranho não é? Logo eu que tenho o vermelho como cor preferida. Não me dês mais rosas vermelhas, oferece-me antes uma rosa negra, esse negro aveludado da cor das sombras.
Vou surpreender-te e da próxima vez serei eu a oferecer-te flores, vou entrar no teu jogo e vou oferecer-te uma rosa tatuada de intenções e quando for a tua vez de sangrar, arrancarei as pétalas uma a uma e vou disfarçar um sorriso vitorioso quando os meus espinhos rasgarem a tua pele. Sempre gostaste de rosas, porque não aproveitar-me das tuas fraquezas? As regras acabaram de se tornar iguais.

Perder-te...

2010-06-02T18:41:00.003+01:00

Perdi-te e não foi agora. Há quanto tempo o terá sido nem eu sei dizer. Perdi-te aos poucos, como um cigarro deixado num cinzeiro que se consome quando aceso, como o pó que se acumula em casa e como as flores que apodrecem nas jarras. Nem posso dizer que te tenha perdido, fui-te perdendo nos espaços e nos momentos.
Foste-te subtraíndo quando eu pensava que ainda havia para somar. Fui-te perdendo como a cor que se perde quando exposta ao sol...será que havia demasiado sol para ti? Perdi-te nas máscaras e ruas que sabia que usavas, porém talvez tenha perdido o que conhecia de ti. Ou o que deixavas conhecer. Perdi-te e não foi hoje. Talvez te tenha estado a perder e agora somos desconhecidos de nós. Perdi-te como se perde a água quando a tentas guardar nas mãos, por entre os meus dedos e pingo por pingo. Foi assim que te perdi. Hoje sei que perder-te de uma vez só doeria muito menos.

Salvação...

2010-06-01T16:34:00.002+01:00

Primeiro vieram as promessas, fáceis como todas...meras junções de palavras como pérolas num colar. Alvas na cor e ofuscantes aos olhos dos outros. Depois foste a tábua de salvação no meio do oceano e a mão dada para terra firme. Subitamente, sorriste para mim e encostaste as tuas mão ao meu peito. A força que se seguiu, a falta de ar e a queda interminável. Os teus olhos cravados nos meus e o som seco do corpo ao cair no chão.Porque motivo me salvaste? A resposta é clara... apenas para que morresse às tuas mãos.

Veneno...

2010-05-18T20:48:00.002+01:00

Lembro-me de quando as tuas palavras eram afagos, o sopro nas feridas e o abraço sempre que necessário. Lembro-me de quando na ausência das mesmas, o silêncio bastava e me envolvia no espaço necessário para conter a cascata das minhas emoções. Sempre fui demasiado intenso nas minhas emoções. Transparente nos afectos e directo nas palavras. Hoje as tuas palavras são diferentes...irreconhecíveis. Não conheço esta ausência e as tuas palavras ferem...não as de agora, até porque do silêncio tu fizeste distâncias de nós e das esperas, fugas cobardes.
Hoje as tuas palavras de ontem são lâminas, o corte na pele que afagaste, o álcool nas feridas que saraste e murros no estômago. As tuas palavras são compras devolvidas porque já não te servem, papéis que deitas fora, tal como fizeste comigo.
Não sei o que me custa mais...se não poder responder na mesma moeda ou se o veneno que lançaste dentro de mim e me corrói por dentro.

Vincos...

2010-04-14T16:01:00.002+01:00

O outro lado da cama surge todas as manhãs desmanchado e com os lençóis manchados de suor como se te tivesses debatido toda a noite. A tua cama que fazes todos os dias, puxando bem os lençóis e com as dobras absolutamente simétricas. Uma peça de cada vez tal como deve ser. Como se pudesses sacudir a roupa e retirar os vincos que teimam em aparecer. Os vincos que tu sabes que existem e que se deitam contigo na cama e se aconchegam no teu corpo enquanto dormes. Tu todas as manhãs os expulsas com medo do que eles podem dizer sobre ti.
Ousarás alguma vez deixar a cama por fazer? O que irão os outros pensar? Sempre os outros antes de ti. Sempre as mesmas regras e convenções sobre como as camas devem ser feitas e de que os quartos devem estar arrumados. Nunca se sabe o que os outros irão pensar quando a porta se abrir.
Há tanta gente que deixa as camas por fazer e os quartos desarrumados com o pó acumulado e saem de casa displicentemente. Tanta gente que deixa a porta escancarada porque os vincos não são mais do que isso, apenas vincos. Tu que trancas a tua porta e apenas permites que espreitem quando a tua cama é feita de simetrias e de perfeição e não resistes a deitar-te sobre os vincos dos outros, talvez porque não toleras os teus.
Sabes porque é que o outro lado da cama acorda todos os dias desmanchado? É porque tu ocupas os dois lados da cama e não te adianta debater. Por muito que não queiras admitir és tu que os embalas e os acolhes, apenas porque fazem parte de ti.

Aluguer...

2010-04-05T13:58:00.004+01:00

Sei que vivias na minha casa, que tinhas as chaves da porta e que tomaste lugar em cada divisão. Sei também que foste conhecendo todas as divisões e te tornaste tão familiar como a disposição dos sentimentos e os contrastes gritantes das cores. Da minha parte sempre preferi a geometria das mobílias e os tons quentes da minha intensidade, do teu lado havia a tranquilidade das cores e a contenção.
Pouco a pouco foste encontrando lugar em mim e marcaste presença com as tuas chaves perdidas com displicência e as cinzas dos cigarros abandonados nos cinzeiros. Abrias as minhas janelas de par em par para arejar as divisões da saturação dos cheiros antigos, talvez porque ao abri-las estivesses a abrir também as tuas. Havia encontro e aquele espaço também te pertencia.
Não sei há quanto tempo deixaste de morar em mim como moravas, nem tão pouco sei se o saberás. Há quanto tempo deixei de morar em ti? São respostas que não queremos obter, mais por medo, culpa, orgulho, raiva ou perda. Porque é o medo e a raiva que (ainda) nos aproximam, estranha ligação esta, que tão pouco sobrou do que um dia nos uniu. As perguntas são reticências e incertezas e as respostas são definitivas, pontos finais e constatações.
Já há tanto tempo que não abrimos as janelas, já há tanto tempo que empacotámos as coisas e tapámos as mobílias, mas ainda há tanto por arrumar...e nós vamos adiando enquanto esta espera se arraste e (me) consome e nenhum de nós pertence realmente a esta casa. Fechemos a porta com estrondo e deitemos as chaves fora, há já muito tempo que temos esta casa para alugar.

Tapete...

2010-04-05T13:48:00.002+01:00

Na tua sala havia um tapete enorme sobre o qual pousavas os pés descalços.Na tua sala, as paredes brancas contrastavam com o negro do sofá e o vermelho do tapete que geometricamente se prolongava sobre o sofá e a mesa de vidro...afinal sempre gostaste de (alguma) transparência.
Nessa sala, os candeeiros iluminavam as sombras do que sentias e as páginas dos livros que folheavas. Na tua sala imaculadamente limpa, os copos não podiam ser pousados em qualquer lugar, as manchas eram inadmissíveis e o pó um visitante desconfortável e indesejado.
Nesse lugar onde vivias, todas as tuas pequenas imperfeições não podiam ser vistas, todas elas jaziam debaixo do tapete, o espaço para onde as varrias para que não ficassem à vista e violassem a absoluta quietude e perfeição do teu espaço. Debaixo do conforto superficial do tapete que nunca foi como o tapete da entrada onde toda a gente limpava os pés da sujidade acumulada. Apenas fingias esquecer-te de uma coisa... a tua dualidade sempre se sentou ao teu lado na sala...tu sempre quiseste ignorar que todos os tapetes precisam de ser sacudidos e se não o fizeres, alguém acabará por fazê-lo e tudo o que varreste para lá o tornará tão sujo como o da entrada.

Dúvida...

2009-12-04T21:03:00.005Z

O jardim deixou de ser o mais belo e as flores perderam a batalha contra as ervas daninhas. Os estores semicerrados e as trepadeiras sobre as paredes. Os candeeiros de luzes fundidas e a cor do tapete corroída pelo sol. Os passos sobre as lajes, o som seco que se confunde com as distâncias e a chave escondida no mesmo sítio. Sempre o mesmo sítio,talvez porque o lugar comum sempre foi mais confortável.
A terra sacudida sobre o tapete, a porta que oferece resistência à passagem e o pequeno forçar da chave na fechadura. Rodar mais uma vez...trinco corrido...rodar novamente, desta feita para o lado oposto. Escuridão.
O tactear da parede, o frio na palma da mão e os contornos dos quadros. Pó sobre os móveis e a contraluz. Levanta-se o estore para logo depois ser fechado. O caminho oposto e o tapete fora do lugar.
Para quê sacudir os tapetes e abrir as janelas? Para quê limpar o pó? Para quê arrancar as ervas e cuidar do jardim? Para quê olear as dobradiças da porta e mudar as fechaduras? A chave continuará escondida no mesmo sítio...se tudo for demasiado fácil como podes ter a certeza de que alguém tentará chegar a ti?

Não em ti...

2009-11-18T21:43:00.001Z

Porque a minha noite não é igual à tua, porventura nem nunca chegaram a ser iguais. Fui demasiado egoísta para partilhar contigo a noite que tenho por minha, contudo inebriei-te com uma outra noite, com a noite que tu desejavas e que recriei à tua medida. Só não era a minha noite.
Dei-te a transcendência do prazer imediato, um mero encontro de corpos que se reconheciam pelo toque e que adormeciam juntos, mas nunca a entrega e a redenção. Por momentos os nossos corpos falaram a língua da cumplicidade e subverteram todas as regras e princípios. Por momentos fomos significantes e significados, bem como sintaxes e semânticas que se anularam nos arredondamentos das horas. Percorri o teu corpo com sofreguidão procurando encontrar-me em ti e na confusão dos sentidos. Do calor dos corpos, do sal do suor, dos gemidos, da fusão e do prazer avulso.
E hoje não és senão mais um corpo, uma vaga lembrança do que um dia foi estar próximo do amor temporário. Dei-te noites de lua cheia para que não visses eclipses e concedi-te o cálice da entrega sem nunca conhecer o seu travo.
Porque a minha noite não é igual à tua. Porque a minha noite não é tua. Porque posso dormir contigo mas não em ti.

Instante...

2009-10-07T21:02:00.002+01:00

Ainda me pergunto quando deixei de te amar? Terá sido quando o silêncio se tornou cómodo? Talvez quando o encontro dos nossos lábios se tornou breve...talvez. Que instante foi esse? Terá sido quando apenas o som dos talheres marcou presença nas nossas refeições ou quando a rotina se sentou ao nosso lado no sofá da sala? Talvez tenha sido quando a água ferveu ou a lenha se consumiu no fogo lento da lareira.
Talvez tenha sido quando a porta do carro bateu com mais força. Talvez, até porque ninguém o saberá dizer.Terá sido quando desarrumaste os meus livros ou quando eu deixei a cama por fazer? Terá sido quando o pó se acumulou sobre a mobília? Quando as molduras tombaram? Talvez esse instante tenha acontecido quando a tua ausência começou a ficar suportável. Talvez tenha sido esse o momento.
Que momento foi esse? Terá sido quando as nossas horas se tornaram desiguais? Terá sido quando deixámos de ouvir a nossa música ou quando as nossas despedidas sabiam a alívio? Que instante foi esse em que deixei de te amar? Se o tivesse reconhecido antes, certamente que a porta entre nós já se teria fechado. Andamos neste jogo agridoce em que nenhum de nós está disposto a desistir primeiro. Nenhum de nós quer reconhecer a nossa derrota e há tanto tempo que perdemos os dois.

Violino...

2009-07-31T21:23:00.001+01:00

Há instrumentos que não foram feitos para tocar. Entre nós já há muito que não existem violinos. As cordas não gemem sentimentos e os acordes são mudos. Tentas todas as vezes arrancar a música que julgas aprisionada e que eu sei que não existe. Insistes com os teus lábios e com as tuas palavras, insistes com as tuas mãos e também com o teu olhar. Com as cordas partidas nenhum violino tocará. Assim sou eu.

Campo de batalha

2009-07-25T18:31:00.002+01:00

Ao longo do terreno alinhámos fileiras, delineámos estratégias e estudámos as fraquezas de cada um de nós. Pude olhar-te nos olhos e encontrar neles o mesmo fogo que me alimenta, a tenacidade e a certeza da vitória.
Rufaram os tambores e os estandartes erguidos. Avançámos e entre nós os despojos de batalhas anteriores. Corpos inertes que abandonaste e os sentimentos que eu fui matando. As feridas que provocámos e a predação dos afectos. Os beijos de pontas afiadas que prendem e ferem. Os cheiros passageiros que passaram pelos nossos corpos e que nos apressámos a fazer desaparecer. Os ritmos cadenciados dos corpos e o ritual da aproximação para a dissolver em silêncios distantes.
Os corpos e os afectos que mataste aos teus pés e tu seguiste com a certeza de mais um troféu. Do meu lado, os resquícios de quem por mim passou e os estandartes de conquistas anteriores prostrados no terreno. É estranho saber que do outro lado está quem conhece as regras do jogo e que as pode subverter, vencendo-me no meu próprio jogo.
Estamos finalmente frente a frente e então dispo a armadura e abandono o escudo. Deixo cair as armas e olho para trás como que a dizer-te que poderás ser mais um despojo a juntar aos que jazem no terreno. Se jogas o mesmo jogo que eu, então vamos torná-lo justo. Prefiro derrotar-te ou ser derrotado de mãos vazias porque conhecemos demasiado bem as armas do outro.

Foice...

2009-05-18T12:18:00.003+01:00

Há muito que o tempo mudou e as sementes foram lançadas à terra. Revolveste-a com cuidado e foste regando. Aguardaste que as sementes germinassem nas nossas planícies. As tuas planícies, nunca as minhas. Eu sempre preferi terrenos inóspitos e socalcos e nestes só as flores e as plantas mais fortes sobrevivem.
A tua seara começou a florescer e tu depositaste grandes esperanças nesta tua plantação. Eu estava do teu lado e junto vimos os caules dobrarem ao sabor do vento. O mesmo vento que nos percorria a cara e que se escondia nos teus cabelos.
A plantação, fiel depositária dos sonhos, não sobreviveu à passagem do tempo e à aridez dos afectos. As tuas searas foram definhando à merdê da escassez da rega e eu fui a foice na seara dos teus sonhos. A lâmina que decepou todas as tuas hastes e sementes.
Na tua planície surgiram papoilas em vez de searas de trigo. Ondulantes e imperiais. Uma a uma foram despontando entre as searas e quando estas foram ceifadas, apenas as papoilas ficaram. As flores silvestres que não necessitam de cuidados.

Tatuagem...

2009-04-11T17:44:00.002+01:00

Tatuámos juntos a passagem do tempo e o acerto dos nossos corpos. Lembras-te?
Sempre preferiste que a minha tatuagem fosse maior do que a tua. Que eu tatuasse o teu nome, como sinal de pertença. Sempre me quiseste mostrar como um troféu. O teu troféu, a maior das tuas condecorações, o topo do pódio.
Eu deixei que me tatuasses o corpo e os olhares, as mãos dadas e as alianças nos dedos. Eu....apenas eu que nem asas me permitiste tatuar porque temias que a tinta tornasse audível o restolhar das minhas penas e voasse para longe de ti.
Tatuei-te a ti no meu corpo, os meus passos fundiram-se nos teus e apenas a tatuagem do teu nome me permitias ser visível.
Tu nunca foste a tatuada, nunca fizeste do teu corpo altares de mim. As tuas tatuagens sempre foram menos profundas no sentimento. Do meu nome tatuaste outro. As tuas tatuagens, aliás, as minhas tatuagens em ti sempre foram tão mais fáceis de apagar.

Laço...

2009-04-04T13:35:00.000+01:00

No início uni os nossos lábios com fitas de seda e de beijar, uni os nossos passos com as fitas dos caminhos partilhados e com a certeza das direcções. A minha boca na tua e o teu perfume que se passeava pelo teu corpo e me atraía em certezas concêntricas, como se de uma pedra atirada à agua se tratasse. A distância entre nós que aumentava a cada novo círculo formado.
O teu respirar suave sobre mim enquanto me abraçavas, os contornos da tua boca no meu pescoço quando me beijavas em esboços suaves a carvão. O vestido comprido que te ia desnudando os ombros e que te acariciava enquanto te despia suavemente, bem como o toque da seda pela tua pele em suaves pinceladas de aguarelas de sentimentos. Demasiado diluídas como o encontro das nossas roupas entre passos e beijos dispostos pelo chão, sempre que nos fazíamos reféns dos nossos corpos enlaçados.
Entre nós sempre houve reflexos de pontas soltas e indícios de nós cegos. Fios desfiados e laços imperfeitos como notas desgarradas da melodia. Como cordas partidas nos violinos. Nunca perdeste tempo a apertar os fios e a rematar as pontas. Tu preferias ir soltando os laços que nos uniam suavemente enquanto disfarçavas as tuas pequenas sabotagens. Devolve-me os laços com que te presenteei, tu certamente não quererás os laços que um dia te sufocaram.

Sótão

2009-03-27T02:12:00.001Z

No dia em que subiste as escadas e abriste a porta do sótão deparaste com a privacidade do silêncio e dos segredos. No dia em que subiste as escadas contra a minha vontade, deixaste a porta aberta de par em par e permitiste que os teus olhos se habituassem à escuridão e o teu corpo ao cheiro de humidade e de vidas passadas.
Nesse lugar que conheceste contra a minha vontade, violaste o baú antigo onde guardei os brinquedos estragados, as fotos onde nos retratámos a preto e branco e os momentos que nos pertenceram. Nesse lugar sentaste-te na velha poltrona de veludo vermelho ou que outrora fora vermelho e à média luz passaste os teus dedos pelas molduras e pelos pedaços de cristal do pingente que te ofereci e que fizeste questão de o partir na minha frente, num gesto de provocação declarada. Já de pé remexeste nas gavetas onde, um dia, marcaste a tua presença com o teu cheiro e presença e deixaste-as viradas no avesso das palavras e dos lugares onde os nossos corpos se tocaram.
No dia em que subiste as escadas, dobraram os sinos em agonias de bronze, acendeste velas para queimar o que sobrou de mim em ti e nesse teu auto-de-fé, revolveste o que sobrou do único espaço que não te concedi e, antes de sair, deixaste a tua boneca preferida sentada na poltrona bem de frente para a porta, para me recordar que aquele espaço nunca deixaria de ser teu.

Colar...

2009-03-17T21:38:00.008Z

Após um longo silêncio de ausência, presenteaste-me com o teu melhor sorriso e um convite para te acompanhar. Pediste-me que usasse o meu melhor vestido porque a ocasião era solene e juntamente com o teu pedido surgiu uma caixa de veludo com um colar de pérolas.
Acedi ao teu pedido e à hora combinada estava pronta com o meu vestido vermelho de cetim que fazia sobressair o colar que me ofereceste. Escolhi este tom de vermelho porque pensei que assim te seria impossível não reparar em mim. Não me beijaste quando te abri a porta.
Deste-me o braço para que todos reparassem que entravas acompanhado, mesmo que o resto da noite não pretendesses fazê-lo. Perante todos foste capaz de dizer o que em privado há muito deixaste de me dizer e sorrias enquanto passeavas as tuas mãos pelas minhas costas despidas de tecido e sobretudo de ti. Deixaste-me só no salão e trocaste-me por conversas circunstanciais.
Elogiaram-me o colar que me tinhas oferecido e só então percebi o quanto ele começou a pesar. Tomei o peso do colar enquanto acariciava cada pérola ironicamente perfeita, juntamente com as quais me ofereceste a tua presença e os sorrisos convencionais perante a presença dos outros e beijos trocados quando alguns olhares pousavam sobre nós. Para ti, sempre fui um adereço para o teu teatro de aparências. O adereço perfeito que se adequava momentânea e exclusivamente ao sabor da tua vontade.
O colar que me ofereceste começou a sufocar-me, tal como a minha cedência ao teu jogo particular. Chamei o teu nome para que me ouvisses e quando me concedeste atenção, levei a mão ao colar e arranquei-o violentamente. Enquanto as pérolas rolaram no soalho, olhei-te nos olhos e afastei-me de ti. Nem nesse momento foste capaz de te dobrar para apanhar as pérolas que nos afastaram.

Nudez...

2009-03-17T21:31:00.001Z

Despe as roupas que te cobrem a pele que escondes. Despe-as e sente a nudez da tua pele, aquela pele que toco com os dedos e os lábios lentamente. Despe essa pele e sente a minha na tua. Rasga a tua pele, amor. Rasga-a que eu cuido do teu corpo, protejo e cuido como uma flor delicada que renasce sempre que semeada pelas minhas mãos.

Janela...

2009-03-06T23:29:00.001Z

Ainda me recordo de ter visto que a janela estava aberta e hoje tenho a certeza de que tu também a viste. Estava aberta, mas não o suficiente para me perturbar. Nunca o suficiente para te perturbar. E assim seguimos em indiferença, afinal para nós era apenas e só uma janela.
Neste quarto que um dia foi nosso ainda se respira luxúria e desejos carnais, ainda te respiro quando fecho os olhos e te vejo chegar a mim. Ainda oiço os teus passos sobre o meu silêncio, ainda sinto o teu toque quando a noite tinha laivos de entrega e nos prendia em partilhas de cigarros, a nossa breve reconciliação com a finitude do acto em si e com a crueza dos nossos modos de sentir.
Nenhum de nós confessou quem deixou a janela aberta. Talvez tenha sido eu. Talvez tenhas sido tu. O teu lado da cama ainda sente a falta do teu corpo e eu neste momento ainda procuro encontrar o teu cheiro e o som das cores com que pintavas o encontro dos nossos corpos. Ainda procuro o teu cheiro no meu corpo, aquele aroma de proximidade e de suor com que me impregnavas enquanto fomos um só corpo, enquanto te olhava nos olhos e bebia o néctar da comunhão pelos teus lábios. E hoje respiro apenas o cheiro que a tua ausência provoca em mim. Esse cheiro que se mistura com o ar saturado de cigarros solitários.
Afinal a janela esteve aberta tempo demais para nós os dois e nenhum de nós pareceu reparar que enquanto esteve aberta tudo o que um dia foi nosso se desfez. O nós deixou de existir e deu lugar a um eu e a um tu diferenciados. E não houve surpresa, apenas constatações. Cruzaste a ombreira da porta, voltaste-te para mim e disseste-me para eu fechar a janela.

Carvão...

2009-02-27T23:41:00.004Z

Sob a ponta afiada do lápis vou esboçando os contornos do teu corpo a traço fino em aproximações de ti. Vou desenhando o relevo do teu peito e as formas que tão bem conheço ao toque das minhas mãos. Esboço as tuas mãos onde me guardas a vida e o sentir e acaricio os teus dedos, procurando segredar-lhe murmúrios e os caminhos que nos conduzem um ao outro.
Dedico-me ao teu rosto, delineando os teus lábios decalcados de tantos beijos. Pedidos. Roubados. Trocados. Profundos e intensos. Reconhecê-los-ia de olhos vendados, porque eles superaram os meus sentidos. Traço a traço desenho-te o rosto acetinado suavemente, as feições que me deixas gravadas no corpo. Dedico-me aos teus olhos, sombreando o que trazes no olhar e que tem o cheiro da rebentação das ondas sobre a areia no movimento perpétuo que te traz a mim para logo depois nos afastar. Desenho-te cada fio de cabelo e ganhas vida a carvão, onde posso jurar que os teus lábios me beijam os dedos.
Retrato-te em esboços vários e sorrio, mas tu és apenas carvão sobre o papel. Passo a borracha e apago cada traço do teu corpo para te recriar uma vez mais.

Jogo de cartas...

2009-02-22T21:18:00.000Z

Baralhaste as cartas e distribuíste-as por todos os jogadores. Os pares eram óbvios e cedo assumi que jogávamos juntos, pelo que tomei o meu lugar à tua frente.
Entre jogadas enchias os copos com o teu melhor vinho e relembravas os sinais que partilhávamos e que eu julgava secretos. Pequenas subtilezas como o roçar da tua perna na minha a pedir copas, o humedecer dos lábios a pedir paus, o pousar da tua mão sobre a mesa a pedir espadas e o sorver de um cigarro a pedir ouros. Nunca percebi muito bem porque escasseavam os trunfos na minha mão sempre que davas cartas. Estranho acaso esse que derivava das tuas mãos e que ocorria por mais vezes que eu baralhasse e partisse as cartas. E tu sempre te mostraste tão surpreendida.
Enchias o meu copo e entre cigarros e vazas perdidas foste subindo a aposta. Tu dizias-me que tínhamos que arriscar mais e, por isso, decidiste apostar o que ainda nos pertencia. O encontro dos nossos corpos e os momentos a dois. Vaza por vaza fui assistindo ao teu desperdício de pontos. Vaza a vaza os teus sinais foram dando lugar a uma ausência subtil e a uma derrota anunciada e por tua iniciativa e tu sorrias.
Nas últimas jogadas e quando todas as cartas estavam na mesa só então percebi que há muito tempo que jogavas contra mim.

Ponteiros...

2009-02-05T14:11:00.002Z

O tempo para nós os dois sempre foi muito diferente neste relógio de corda com que ilustrámos o que, um dia, nos uniu. As horas que gerámos em conjunto na cumplicidade dos corpos e nos enganos dos olhares.
Estranho relógio este a que apenas eu dava corda e pelo qual somente eu me regia. Enquanto eu dizia que faltava tempo para estar contigo, tu disfarçavas o tempo que eu te retirava à hora inteira, cujos segundos me fugiam ou que ocultavas da minha presença.
O tempo entre nós sempre foi demasiadamente desigual e os nossos ponteiros apenas se acertavam à mercê da tua vontade. Para mim, apenas uma vez por hora sempre foi insuficiente. Tu sempre te recusaste a atrasar o relógio para nos encontrarmos mais que uma vez.

Intenso...

2009-01-29T23:25:00.000Z

Chamaste-me para junto de ti e entre o silêncio dos nossos beijos, olhaste-me nos olhos e nesse teu olhar imenso sussurraste que para ti o meu nome era intenso. O intenso, disseste tu com a certeza dos cálices partilhados e com a ilusão do amanhã.
Encostaste a tua cabeça no meu peito e entre lençóis e incensos adormeceste com o meu nome nos teus lábios. Intenso, chamaste-me tu, acrescentando que esse seria o nosso segredo, o nosso lugar indivisível, porque apenas tu e eu o conhecíamos.
Intenso nos beijos, nos sorrisos e nas lágrimas. Intenso no modo como te conduzia até mim, como te inebriava em melodias e te beijava cada uma das tuas palavras e dos teus silêncios. Intenso como a chuva do Inverno.Intenso nos momentos que recriava e que te fazia sentir tal como eu. Intenso como as chamas que alimentava, apenas isso intenso.
Adormeceste no meu peito sem medo de te queimares na intensidade das minhas chamas. Estendeste a tua mão ao fogo com que te envolvi e caminhaste com os pés nus sobre a incandescência da minha intensidade que apenas a mim me queimava. Intenso, assim tu me chamaste antes de cerrares os olhos e adormeceres ao meu lado.

Veneno...

2009-01-23T14:25:00.002Z

A porta encostada aguardava a tua chegada. Uma mão encostada sobre a madeira polida e a porta abriu-se lentamente sob a batuta de suaves gemidos. Trocam-se palavras de circunstância e servem-se as bebidas nos copos de pé alto. Duas pedras de gelo e raspas de limão. Servem-se paladares intensos e olhares corrosivos.
Apagam-se as luzes, acendem-se as velas e tomam-se os lugares frente a frente como se de um jogo de tabuleiro se tratasse. Sentados no negro sofá ajeitamos as almofadas da cor do sangue, aquele que jurámos não derramar. O silêncio é entrecortado pelo cheiro da canela e pelos acordes tensos de uma música de fundo, humedecem-se os lábios e soltam-se as amarras às palavras.
Escolhem-se as armas e sobrevive-se à torrente das palavras duras e ao limbo do que nos une. Um trago a mais da bebida oferecida, o perdão e a ausência, a culpa e o querer mais sem saber o que mais querer. Gelo apenas para acompanhar. Esgrimem-se argumentos e silêncios na dualidade do encontro com a acusação e da omissão com a raiva.
Um cálice a mais oferecido pelas tuas mãos na despedida. Veneno Puro. Sem sabores para disfarçar. A porta a fechar. O som seco na aridez do adeus. Passos que se afastam no corredor. Sucumbir apenas depois, nunca à tua frente.

Partida...

2009-01-21T17:41:00.000Z

Marquei o bilhete de ida para esse lugar que prometia a tua entrega. Parto, ingenuamente, na vasta esperança de te encontrar em mim, como se tu tivesses escolhido o mesmo lugar. Como se tu cumprisses as tuas promessas.
Indago cada carruagem que me pertence, onde me reconheço em cada compartimento e em cada janela. Perscruto cada carruagem por cada olhar minucioso, tomando-lhes o pulso a fim de encontrar vestígios teus, aqueles que juraste pertencer a ambos, como se tu e eu nos fundíssemos num só corpo. Algo que, involuntariamente, pudesses ter deixado e que te ligasse a mim. Afinal sempre pensei que estarias em mim como eu estou em ti. Chamar-me-ás ingénuo certamente, enquanto eu apelido de cegueira todas as vezes em que justifiquei o teu desencontro que julguei ser casual. Uma vez mais. Apenas e só uma vez mais.
Examino todos os pequenos cantos, agora despidos da tua presença e vestidos com as teias de aranha que pontuam a tua ausência. A tua ausência em mim. Tudo aquilo que agora me permites pertencer.
Além da ausência que pintaste em mim, desejas que te empurre para o poço do esquecimento, aquele cujas paredes são despidas de reentrâncias para que nada nos prenda, aquele a que me votaste. Esqueces-te, porém, que fui eu o primeiro a cair. Nunca me permitiste fazer o que já fizeste há muito. A tua viagem já estava marcada e eu nunca consegui comprar o bilhete de regresso.

Walter e Draco

Escuridão...

2009-01-16T19:58:00.001Z

A madeira que estala sob os meus passos, a dança das sombras projectadas na parede, o escuro que se veste de desconhecido. A parede fria tacteada nas madrugadas, o espreitar por detrás do ombro, o agoiro que esconjuro.
O caminho habitual que parece ter aumentado, o interruptor que não acende e me dilui na escuridão, a respiração entrecortada e o silêncio que se passeia pelo meu corpo e se condensa à minha frente.
A madeira que geme receios, as portadas de madeira que batem e cujos sons se entranham no meu corpo. O meu olhar que não se habitua ao escuro, a minha mão que trespassa o silêncio e procura o conforto de uma luz ainda que velada. A tua ausência assusta-me, mas a tua presença é ainda mais assustadora. O escuro que me assusta é o mesmo que te protege de mim e te impede de ver tudo aquilo que certamente te voltaria a afastar.

Expiação...

2008-12-10T01:41:00.003Z

Existe um quarto onde não permito a tua entrada sempre que me visitas. O quarto contrastante com o resto da casa que conheces, onde as paredes estão nuas e não existem espelhos inteiros nem livros perfeitamente arrumados. Não existem tapetes e o chão é frio, não existem sorrisos emoldurados nem simetrias perfeitas de sentimentos. Nesse quarto trancado existem marionetas partidas e vidros pelo chão, gavetas reviradas e as paredes testemunham papéis rasgados e consumidos pelas chamas, aquelas que ateio para relembrar cicatrizes antigas. Queimo-os nas minhas mãos enquanto os vejo arder lentamente e mesmo em cinza continuam a existir.
Nesse quarto onde tu não entras tenho as lâminas escondidas nas gavetas, tal como as feridas no meu corpo para que não me perguntes por elas. Nesse espaço proibido as lâminas rasgam-me a pele uma e outra vez, pois esse é o meu ritual privado, o equilíbrio difícil entre a dor e a expiação.
Esse é o meu reduto inviolável, o lugar que finjo que ignoras e que tu apenas conheces sempre que espreitas pela fechadura.

Outono...

2008-11-14T17:33:00.003Z

Está a chegar o Outono, não o sentes? Os corpos são invadidos pelo frio, os lábios secam e chegam a doer de tão ressequidos, as mãos vão enregelando lentamente e no céu anunciam-se as primeiras chuvas.
Está a chegar o Outono. Vai-se instalando aos poucos nos lugares onde nos encontramos e na nossa casa fecham-se as janelas. Os dias tornam-se cada vez mais curtos e anoitece em nós cada vez mais cedo.
Ao passearmos pelas ruas vemos as folhas das árvores a mudarem de cor, a envelhecerem lentamente e a desprenderem-se dos ramos que as acolhiam. O verde diluído em tonalidades de amarelo e de vermelho, os reflexos acastanhados e as rugas nas folhas. Sentes o vento a passar por nós? Vês como os ramos balançam? As folhas jazem mortas no chão e estalam sob os nossos passos. Estamos cada vez mais no Outono,amor. Este é o Outono do nosso amor.

Sala...

2008-11-07T19:40:00.003Z

Naquela sala existia um aparador onde morava o abandono, um contador de silêncios e um espelho de afectos negligenciados. A lareira acesa pintava a sala em tons de laranja e de vermelho que adormeciam nas paredes e se estendiam nos tapetes. Na mesa de vidro estava um cinzeiro onde repousava o cigarro esquecido que se consomia na ausência dos teus lábios, aqueles que outrora beijavam os meus. Do sofá viam-se os reposteiros pesados e os castiçais sobre o aparador, as sombras nas ombreiras das portas, os abat-jours e as flores na jarra.
Naquela sala fechada onde já não entramos, ninguém se senta no sofá, ninguém afasta os cortinados e do cigarro apenas o filtro sobrou. Nessa sala de desconhecidos existe hoje uma chama extinta, uma fechadura por abrir e as flores há muito que morreram. Se não as quiseres ver aceita a minha descrição, o meu quadro pintado a aguarelas das palavras. Essas flores estão prostradas e derrotadas sobre a boca da jarra.

Puzzle...

2008-10-23T18:44:00.003+01:00

No meio de todas as tuas peças espalhadas pelo chão surgiu uma peça desconhecida e de contornos distintos. Uma peça com aroma de mistério e da certeza de desafios.
Descalça sobre o chão frio acariciaste as peças uma a uma, como se elas te pudessem murmurar os segredos que encerravam. Na tua pele branca contrastava o longo vestido vermelho acetinado que tornava mais dramático o teu jogo. Descalça tomaste uma taça de champanhe, acariciaste um cigarro e continuaste o teu puzzle.
Procuraste fazer coincidir os contornos com o que conhecias, as peças adequadas numa sucessão ordenada com as pontas soltas e a imagem foi surgindo aos poucos. Um cigarro mais, outro ainda e uma gelha no teu vestido imaculado.
A imagem foi ganhando contornos e eis quando te deparas com a ausência de peças, o puzzle incompleto e o tempo perdido. Tu que pensavas o que fazer com ele quando terminado. Tu que pacientemente recomeçaste procurando corrigir um possível erro teu. Eu, no teu lugar, teria queimado cada peça...uma a uma, saboreando o fogo lento que as consumiria como uma vingança pessoal pelo tempo desperdiçado. Eu, no teu lugar, saberia que depois de terminado perderia todo o interesse.

Criação...

2008-10-13T00:07:00.004+01:00

Molhas as mãos e tentas moldar-me à tua imagem e semelhança e ao teu querer. Molhas as mãos e tentas unir os pedaços acariciando-os suavemente, tentando dar-lhe a forma que desejas. Como se eu fosse de argila, como se o meu corpo cedesse à tua vontade e me pudesses recriar uma outra vez. Limas as arestas e procuras acertar as pontas soltas com as tuas mãos. Continuas como se me moldasses com o tempo que escasseia e molhas as mãos sempre que as minhas arestas começam a abrir a reclamar pedaços e esboços na tua pele.
Todos os dias te sentas e serves um chá, brindando a ti e à tua criação. Todos os dias me tomas nas tuas mãos, como se eu fosse de argila e de gesso e moldas os afectos e as palavras que me diriges. Todos os dias molhas as mãos para não te magoares. Para ti, eu sou o desafio acessível, o atalho no caminho e a solução mais fácil. Ignoras que eu apenas te dou o que é mais fácil de trabalhar, porque eu sou feito de bronze e mármore cinzelado por esculpir.

Semente...

2008-09-25T13:46:00.005+01:00

Tu continuas a semear com a mesma dedicação, a plantar as sementes e a regá-las com cuidado. Revolves a terra molhada e todos os dias admiras a tua pequena criação. A tua pequena jóia. Todos os dias acompanhas o seu crescimento e sorris. Perguntas-me quando irei calçar as luvas e tratar do jardim contigo. Eu sorrio e declino o teu convite. Todos os dias encontras a terra remexida e as sementes estéreis, todos os dias recomeças o teu pequeno ritual e repetes o convite. Dia após dia esperas e em todos eles mudas os vasos. Pergunto-me até quando vais esperar para colher as flores. Não vês que elas nunca vão nascer? Não vês que sou eu que as mato? Eu que sou a lâmina da recusa que estropia a tua dedicação e as mãos que sufocam a tua persistência. Eu que, simultaneamente, continuo a oferecer-te os vasos e a renunciar a ti. Quando é que vais acreditar que sou eu que não deixo florir as sementes do teu amor?

Avesso...

2008-09-21T14:16:00.004+01:00

Quando procurares por um bilhete meu, não o procures na mesa de cabeceira, na mesa da sala nem no móvel de entrada. Não o procures nos sítios óbvios, não o procures no teu lado da cama sob uma rosa. Não estará no chaveiro nem no cinzeiro limpo sobre o aparador. Não o procures nos bolsos do meu casaco, nem nas calças despidas e pousadas no chão.
Quando procurares por um bilhete meu, por uma nota de despedida ou por um breve aviso, não o faças na roupa por lavar. Quando o fizeres, procura-o no meu casaco no lado de dentro, no forro dos afectos que guardo e quando me perguntares porque o guardei lá, simplesmente sorrirei e vou responder-te porque o forro também me pertence e do avesso sou cada vez mais eu.Também sou eu.

Banquete...

2008-09-05T20:04:00.001+01:00

Sentemo-nos à mesa uma outra vez. Tomemos os nossos lugares e ajeitemos as cadeiras. Vamos colocar os guardanapos no colo e encher os copos com o néctar de uma safra qualquer. Esperemos um pouco que não tarda acender-se-ão as velas para que a nossa encenação de felicidade seja mais perfeita. Não sei porque precisamos de fingir intimismo e intimidade.
Vais levar o copo aos lábios para não provares os meus e eu vou escolher o lugar mais afastado do teu para não encostares a tua cabeça no meu ombro. Vamos trocar palavras circunstanciais e levantar-te-ás para retocar a maquilhagem e carregares no batom e não me beijarás porque, segundo as tuas palavras, não queres que eu fique manchado. Eu, por minha vez, vou sorrir e fingir agradecer a tua preocupação.
Vão soar as campainhas e entrarão os serviçais que solenemente nos servirão. Vamos reger o nosso silêncio sob a batuta dos talheres a bater nos pratos e temperá-lo com os comentários educados sobre o requinte da comida. Vão chegar mais bandejas onde escasseia a comida e nós vamos fingir não reparar. Recusaremos ser servidos, alegando estar satisfeitos e as travessas continuarão dispostas sobre a mesa onde nos sentámos. Assim é o nosso amor, onde acabamos por nos recusar aos poucos e a escassez dos afectos vai sendo cada vez mais gritante. Hoje nem as migalhas temos para oferecer ao outro porque sempre insistimos em sacudir a toalha.

Vício...

2008-08-31T19:46:00.004+01:00

Gostava de te saber dizer que não. De te recusar, de virar as costas e de te fechar a porta na cara com estrondo. Não o sei porque até hoje guardo as chaves sob o tapete, como tão bem sabes. Gostava de passar por ti e de te olhar nos olhos e não ter calçado de silêncio os meus passos e as minhas palavras. Gostava de não precisar de me descalçar e de acender a luz com medo de te acordar. Gostava de ser a escuridão que te acaricia, te embala e te aconchega o sono, como se te pudesse provar que sou suficientemente corajoso para entrar nesse quarto escuro onde me sussurras que regressarás porque me conheces melhor do que ninguém. Gostava de não ter provado o teu sabor agridoce, de não ter conhecido o travo a vinagre e a mel e de não ouvido a tua serenata de promessas. Gostava de ter fechado as janelas…ou de tê-las aberto ainda mais, assomar ao parapeito e fechá-las à tua frente.
Gostava que as feridas não tivessem cicatrizado para me lembrar o quanto me magoas. Porque agora a tua presença é apenas mais uma camada de pele que anseias por rasgar violentamente. Gostava de não deixar o chão pingado de sangue num rasto que tão bem (re)conheces. Gostava de recusar que sejas tu o álcool nas minhas feridas e que sopres para que o ardor passe, pois tu alimentas-te do meu corpo, bebes do meu sangue e manténs-me refém sem resgate à mercê da tua vontade. E eu rendo-me. Eu cedo...mais uma vez. Outra vez.

Jogo...

2008-08-10T01:19:00.001+01:00

Na minha ausência tomas de assalto a minha casa. Entras e pousas as chaves em cima do móvel de entrada e não resistes a olhar para o espelho da entrada. Ajeitas o cabelo e sorris confiante.
O soalho range a cada um dos teus passos como se a madeira procurasse denunciar o som dos teus saltos altos. Entras na sala e percorres com a ponta dos dedos a borda da mesa e os cantos do sofá. Abres a melhor garrafa de vinho, enches um copo e leva-lo aos lábios. Diriges-te às janelas, abre-las e corres os cortinados, depois de teres abandonado o copo meio cheio na mesa.
Percorres cada uma das divisões e em todas elas deixas a tua marca, subvertes as regras e a ordem estabelecida, como se fosse a tua vez de jogar. Para ti, a minha casa é o teu tabuleiro onde moves os inquilinos à mercê da tua vontade. Jogas os dados e decides que não queres jogar mais. É o fim do jogo por hoje. Os teus passos até à porta e um último olhar para o espelho. Ajeitas o cabelo, retocas a maquilhagem, sorris vitoriosa e sais deixando a porta encostada para que perceba que lá estiveste.
Estás tão segura da tua vitória que ignoras que ela te escorre por entre os dedos. Ainda não viste que já viciei os dados? Se continuas a entrar na minha casa e na minha vida é porque eu ainda não mudei a fechadura de propósito. Se continuas a jogar este jogo perigoso comigo é porque ainda há muito mais jogadas por fazer. Assim sou eu.

Escadas...

2008-07-08T13:53:00.003+01:00

Depois da porta escancarada e do piano amordaçado percebi então que tinhas saído. Não sei há quanto tempo deixaste a porta aberta, não sei precisar quantas sonatas silenciosas o piano tocou, não sei com quantas reticências pontuaste até encontrar o ponto final. Depois da porta escancarada corro descalço pelo corredor, o tapete que desliza sob os meus passos e os dedos que não encontram o interruptor que parece esconder-se na minha pressa.
A mão que segue agarrada ao corrimão e os degraus da escada que se sucedem. Desço-os acompanhado da escuridão que caminha de mão dada com o perfume da tua ausência. A porta lá em cima fecha-se com estrondo e as chaves ficaram por dentro. As minhas chaves junto das tuas. No mesmo sítio de sempre, o único onde estamos juntos, ainda que seja apenas e só duas chaves. Desço os degraus como se te pudesse alcançar antes que cruzes a última ombreira. Desço-os enquanto o coração bate descontroladamente, o mesmo coração que outrora bateu no mesmo compasso do teu. Falta-me o ar enquanto me sobram os degraus que nos separam e vejo-me no último lance, o qual cruzo numa contagem regressiva. Estranha ironia esta, os passos com que diminuo a distância entre nós são os mesmos que usas para a aumentar, como se eu os traçasse a giz e tu os gravasses na pedra. Corro no hall de entrada e não reparo na porta de vidro com que selaste a tua despedida. Choco contra ela que se estilhaça, que deixa o chão raiado de sangue e que me fere o corpo em chagas profundas. Ergo-me a tempo de te ver cruzar a esquina enquanto os vidros me rasgam os pés descalços.

Encenação...

2008-07-03T21:36:00.003+01:00

Atribuíste-me a personagem principal, o papel de destaque e o melhor guarda-roupa. Fizeste-me descobrir a personagem que querias que desempenhasse e levaste-me a adorná-la com o tonalidade emocional que pretendias. Assim estava eu à minha procura no teu guião cheio de subtilezas, subterfúgios e alçapões.
Contigo sucederam-se os ensaios para a estreia. A contra-cena e as marcações. O jogo de luz e de sombra e as repetições infindáveis das tuas indicações. As tuas didascálias tão audíveis e as constantes correcções para a estreia.
No dia da estreia, soaram as pancadas e o pano subiu lentamente. Vejo-me envolto na escuridão e prostrado no meio do palco. A luz circunscreve-me lentamente e eu entrego-me ao papel numa nudez despudorada e que me impediu de ver que tinhas alterado o guião.
Ergues-te da tua cadeira aveludada e abandonas a peça a meio. Caminhas de cabeça erguida com os passos seguros de quem tem o dever cumprido e sem me olhares nos olhos. Nunca chegaste a ver o quanto improvisei para que voltasses ao teu lugar. Por ti arranco o coração do peito e deixo-o sangrar displicentemente o teu nome. Por ti, apenas por ti. Tu recusas sequer olhar para o palco enquanto todos aplaudem. Sais. Sem aplausos.

Melodia...

2008-06-27T21:39:00.003+01:00

No início, tudo o mais eram notas dispersas e desencontros. Inseguranças e receios. Lugares vazios de certezas e partituras de sentimentos amarrotados. Neste começo, sempre houve violinos e tempos. Tempos distintos… o meu, o teu e nunca o nosso tempo.
Dos solos das negações encerradas em claves de sol passámos, lentamente, para uma sonata conjunta onde afinámos os instrumentos que outrora gemeram distâncias provocadas. Como se revolvesses em mim a terra árida e infértil. A terra em pousio, onde soubeste fazer germinar sementes de suor e de amor.
Faça-se silêncio na sala que é tempo de todos tomarem os seus lugares. A partitura está então criada e em nós ressoam o sopro das palavras, a percussão da minha boca pelo teu corpo e as cordas dedilhadas do prazer. Estas são as notas desta partitura partilhada que é feita do tempo do teu corpo e do encontro dos nossos lábios. Este é o adágio do silêncio do nosso beijo, do toque acetinado do teu corpo e da contracção do teu prazer. Esta é a nossa orquestração da melodia que tocamos a quatro mãos.

Sede...

2008-06-12T15:52:00.000+01:00

Mata a minha sede, amor. Mata a minha sede com o néctar que corre das tuas mãos e te banha os dedos na frescura dos teus beijos. Mata a minha sede, amor. Mata-a que eu morro na secura da tua ausência, no desencontro dos teus lábios e na espera do teu corpo.
Mata a minha sede, amor. Mata-a que a minha boca está seca e os meus lábios são areia e terra árida. Mata a minha sede, amor. Mata a minha sede com os beijos que sorvo dos teus lábios, mata a minha sede depressa. Mata a minha sede que morro aos poucos e desejo por mais. Desejo muito mais de ti. Mata a minha sede amor…não suporto mais que a alimentes sempre que me dás a beber, pelas tuas mãos, a minha vida gota a gota.

Cárcere...

2008-06-03T12:07:00.003+01:00

Claro que podia deixar que morresses . Podia prender-te as mãos e amordaçar-te, deixar-te no quarto escuro e trancar a porta. Requintadamente poderia fechar a porta à chave e sorrir quando ela gemesse uma volta a mais na fechadura. Claro que podia.
Podia entrar e sair desse teu cárcere, podia fingir-me preocupado com a tua ausência e sobretudo deixar-te ao abandono da indiferença. Claro que podia, mas deixar que morresses, mais não seria do que trocar de lugar contigo, oferecer o corpo ao sacrifício supremo e ser cárcere e carcereiro do teu amor.

Interrogações...

2008-05-21T21:30:00.003+01:00

Porque escolhes guardar o teu amor numa caixa? Porque escolhes o melhor papel para a embrulhar? Porque escolhes o papel mais suave e o laço perfeito que coroa a tua oferta? Porque não deixas que rasguem o papel? Porquê tanto esforço? Porque impedes que rasgue o papel? Porque viras as costas? Para quê tanto cuidado no embrulho quando nada tens para guardar nessa caixa?

Pião...

2008-05-19T19:08:00.004+01:00

Aceitaste jogar mais uma partida, afinal o que tinhas a perder?Sempre tiveste tão pouco para perder. As tuas mãos sempre nuas, o que mais poderias perder?
Com elas acariciavas e envolvias o pião num estranho enredo de promessas vazias. Volta por volta, do bico de ferro ao topo enlaçavas o corpo desse pião que reconhecias pelo toque. Calculavas o risco e preparavas o lançamento, a jogada derradeira e o lance final!
Eis que o lanças e vês-te acompanhada pelo som seco de uma pancada do ferro contra o chão. O pião gira freneticamente até perder o rumo! Colide com os outros presentes na tua competição como que para te agradar. Todos vão caindo lentamente e apenas um resiste pelo dever de girar e de te agraciar com a vitória. Uma volta mais, outra e outra ainda até cair inconsciente e inanimado. Assim fui eu nas tuas mãos.

Leilão...

2008-04-30T20:09:00.004+01:00

Entre quatro paredes, recebeste com o teu sorriso perfeito todos aqueles que convidaste para o teu evento. A lista estava presente à vista de todos, de todos aqueles a quem endereçaste convite. Abriste o reposteiro e com um sinal indicaste os lugares marcados. Apagam-se as luzes à tua ordem e tu dás início às licitações.
Uma a uma mostras as peças, não deixando que elas brilhem mais do que tu. Apenas uma tu permites que domine as atenções, a última de todas, a cereja no topo do bolo. Diminuem as luzes na sala, sobem as licitações e disparam os flashes. Sorris à plateia.
É chegada a hora da última peça. Apagam-se as luzes e acendem-se os castiçais disposto pela sala. Eis que surges tu, envergando o teu vestido de cerimónia e a gargantilha. Perante todos os olhares, pediste que subissem as licitações e a cada subida sorrias. Esta é a oferta final. Uma. Esta é a última oferta. Duas. Esta é a derradeira licitação. Três. Vendida. Afinal era isso que pretendias... que te desejassem até à última licitação.

Barragem...

2008-04-09T11:22:00.000+01:00

Na represa dos teus afectos, o amor é um espelho de água onde tudo se reflecte consoante a luz que tu filtras. Nessa represa as águas são silenciosas e escondem terrenos pantanosos onde escondes os despojos e as feridas que aguardam cicatrização.
Nessa represa dispuseste tabuletas que impedem o mergulho e a profanação dos lugares sagrados que não deixas que conheçam. Nessa tabuleta os mergulhos em ti estão proibidos e apenas deixas que a água molhe os pés de quem se atreve a descalçar e calcar esse teu chão rochoso.
Os diques que construíste são de pedra maciça e a água que doseias é escassa para alimentar os campos e as margens que existem para além de ti. Na represa que construíste, a água aprisionada vai estagnando lentamente e formando brechas na barragem do teu afecto. No dia em que os diques cederem será certamente tarde, os campos serão terra estéril onde não germinará qualquer semente de amor.

Moldura...

2008-04-06T13:17:00.000+01:00

Em cima do móvel do corredor, bem no meio para que todos vissem a nossa fotografia. Nós os dois de sorrisos rasgados e de mãos dadas. Nós os dois sob vidro e emoldurados numa moldura, apenas mais uma de todas as tuas molduras.
Os dois retratados a preto e branco acompanhados por todos os teus objectos decorativos e revestidos de futilidades e eu sempre mais perto da porta.
Com o passar do tempo, o pó foi-se acumulando lentamente no vidro e a nossa fotografia foi-se diluindo e transformou-se noutro dos teus inúmeros e inúteis objectos.
A aproximação perigosa para o extremo do móvel como que a desafiar um toque subtil que nos derrubasse. Do meio do móvel para o chão numa queda provocada por uma culpa anónima e sem rosto.
A moldura partida e a fotografia varrida para debaixo do móvel. Esquecida e perdida. Nenhum de nós tentou recuperá-la.

Luxúria...

2008-03-17T23:01:00.001Z

O salão estava decorado com todas as tuas telas e nas janelas descansavam os reposteiros desbotados como as nossas palavras e o sabor dos nossos beijos. Entraste na sala com os teus passos sóbrios e o teu vestido de noite. O teu cabelo arranjado e sobre o pescoço derramaste o teu perfume especial e a gargantilha que guardavas para as ocasiões especiais.
No tecto, pairava o velho lustre que escorria lágrimas de cristal e escondia na sua imponência as teias acumuladas ao longo dos nossos momentos. À média luz, cruzaste a sala ao som de um tango argentino e indicaste-me o meu lugar no canto oposto da mesa. Na longa mesa, entre arranjos de orquídeas e castiçais, ordenaste que dispusessem o teu melhor serviço de jantar e ordenaste que o jantar fosse servido.
Os pratos requintados que contrastavam com a rudeza do nosso silêncio. As garrafas de vinho das castas mais caras que eram derramadas sobre os nossos copos que pontuavam a pobreza dos nossos afectos. O som desse tango de arestas tão cortantes como lâminas de facas. Esse mesmo tango que gemia a tensão acumulada nas cordas dos violinos e nas notas angustiadas do piano e das guitarras.
Eis-nos perante o teu banquete sumptuoso, no qual eu era servido em bandejas de ouro e copos de cristal. Recuso-me a ceder uma vez mais. Basta. A cadeira caída em sobressalto, a toalha puxada e as velas que ardem lágrimas de cera sobre os pratos. O som ensurdecedor dos copos estilhaçados no chão e o champanhe vertido na tua carpete sobre as lajes de mármore. Os meus passos pelo corredor, as tuas mãos que me tentaram demover e a gravata deixada no chão. Vejo-te prostrada quando me viro para trás para me despedir e deixo-te assim ao som do tango que dilacera a nossa relação.

Preguiça...

2008-03-12T01:20:00.000Z

No Inverno da nossa relação costumávamos acender a lareira da sala. Apagávamos as luzes e deitávamo-nos no sofá entre beijos e o crepitar da madeira queimada. Enquanto os toros ardiam, os nossos corpos iam-se desnudando lentamente no entrelaçado das carícias regadas a cálices de licor.
Pouco a pouco, a lenha foi faltando no cesto e a sala foi arrefecendo, porém nenhum de nós se levantou para ir repor o que nos faltava. O licor foi sendo poupado e começou a faltar nos copos, tal como os nossos beijos e à semelhança da lenha, apenas nos preocupámos com aquilo que gastámos, nunca com a reposição. O prazer imediato e inebriante dos sentidos sempre se sobrepôs ao cuidar da nossa relação. As chamas deram lugar ás cinzas e o licor aos vestígios nos copos.
Quando a sala arrefeceu e o Inverno da nossa relação ainda persistia, disseste-me que ias sair. Tive preguiça de me levantar para te beijar, na certeza de que voltarias mais tarde. A porta que se fechou no som abafado, os teus passos que se afastaram pela escada numa sucessão de degraus e de despedidas anunciadas. Não voltaste.

Vaidade...

2008-03-07T15:11:00.001Z

Nas tuas palavras havia um aroma intenso de aparências, como se o mundo apenas pudesse conhecer aquilo que concedias. Envergavas o teu melhor vestido, aquele que anunciava os contornos do teu corpo. Sempre soubeste como tirar partido do teu corpo e do teu silêncio, do teu sorriso altivo e das tuas palavras intencionais.
Passavas a sombra nos olhos e alongavas as pestanas para dar profundidade ao teu olhar. Humedecias os lábios, aqueles que pintaste de vermelho desejo nessa tua marcação de poder e de sedução. Os saltos altos com que pontuavas os teus passos nos lugares, como se todos eles te pertencessem e avançavas segura com as luzes da ribalta dirigidas para ti, porém escolhias os ângulos de incidência para não denunciar as tuas pequenas imperfeições aos olhos dos outros. Sempre foste perfeita demais nesse teu jogo de luzes e sombras.
Esse teu desfilar sobre o olhar daqueles que cruzavam o teu caminho e que apenas renunciava aos reflexos dos teus espelhos. Fugias deles pela ameaça que representavam. Apenas eles te confrontavam com a fragilidade da tua vaidade. Sob esse véu de aparências também existem feridas impossíveis de disfarçar.

Ira...

2008-02-29T18:51:00.002Z

Na minha presença excedias as palavras e as tuas ameaças sempre foram demasiado cortantes, tal como o teu silêncio perante a televisão ligada, perante a toalha molhada caída no chão e a roupa amarrotada. Há muito que estávamos nesta guerra fria, neste ataque velado e nas armadilhas do desagrado.
As tuas fotografias caídas na estante e os meus livros desordenados. As tuas jarras acidentalmente partidas e as minhas chaves fora do lugar. A porta que se fecha quando chego e a música alta quando falas para mim.
Que estranhas mãos são estas que nos silenciam os gritos e que nos prendem os gestos? Puxa a toalha da mesa que eu estilhaços os vidros, rasga as páginas dos meus livros que eu rasgo o teu papel de parede que esconde tantas das nossas negligências anteriores. Parte o candeeiro da entrada que eu destruo os quadros no corredor. Deixa que a tua raiva te faça transbordar dessa tua baía de controlo. Dá-me sangue. Dá o teu golpe final. Há demasiado tempo que nos andamos a enganar. Há demasiado tempo que nos andamos a matar em silêncio. O nosso silêncio é demasiado brando e demasiado cúmplice na agressão.

Máscara...

2008-02-22T20:27:00.001Z

Este ano entrei no salão com uma fantasia diferente, tão diferente que nem tu me reconheceste. Quando os meus olhos te descobriram estavas sentada no sofá, acariciando o rebordo de um copo e distribuindo sorrisos venenosos e carícias a todos os que te rodeavam. Foi muito fácil reconhecer neles a minha própria ingenuidade e os fios com que os enredavas nessa tua teia de aproximações.
Observei como o teu vestido preto acentuava o teu corpo e como os teus lábios pintados de vermelho espelhavam a tua pose predadora. Afinal, esse era o teu melhor disfarce, aquele que vestias o ano inteiro na sua sucessão de conquistas e de dias e em que eu fui apenas mais um dia a juntar ao teu calendário e mais uma presença a juntar ao teu corpo.
Delicadamente escolheste um parceiro, ofereceste-lhe a mão para que te convidasse para dançar e ainda fingiste recusar o primeiro convite, apenas para o iludires nesse teu jogo de afectos predatórios. Tu nunca foste a presa e apenas agora o percebo.
Rodopiaram no salão com todos os olhares postos sobre ti e escondeste o teu sorriso no peito do teu parceiro para que o teu egocentrismo fosse invisível aos olhos dos outros. Apenas eu o consegui notar porque apenas eu conhecia o que essa tua máscara ocultava.
Enquanto o teu corpo se insinuava e fingia procurar abrigo no teu parceiro, prolongavas a tua presença em todos aqueles que deixavas partilhar o teu momento. Sempre gostaste de plateia para te admirar. Aliás, alimentavas-te dela embora nunca o tivesses reconhecido perante ninguém.
No meio da dança, os teus olhos encontraram os meus e paraste como se eu revelasse a tua nudez, como se eu fosse uma nódoa no teu vestido imaculadamente limpo, como se eu fosse o improviso que pudesse arruinar a tua encenação. Paraste enquanto o teu olhar encontrou o meu e no teu olhar eu vi súplica. O teu parceiro questionou-te num sussurro porque motivo paraste de dançar e tu apenas respondeste quando me viste voltar-te as costas e sair diluído nas sombras. O teu papel é tão difícil de representar e a tua máscara é pesada demais, é incómoda demais. Saio vitorioso por saber o quanto me temes, só não te vou permitir saber que jamais voltarei a mascarar-me de ti.

Avareza...

2008-02-15T14:00:00.002Z

A tua entrega sempre primou pela escassez. Não sei como gerias essa tua poupança de afectos com tanto afinco, como se tudo o que me davas mais não fosse do que meros trocos, pouco mais que as moedas que guardavas na tua carteira. Para ti, tudo o que te permitias conceder-me era tão pouco. Não sei onde escondias tanta entrega e tanto que me dizias pertencer, talvez dentro de um envelope atrás do quadro na sala, escondido sob a tábua solta do soalho na entrada, atrás do espelho onde ajeitavas o teu cabelo antes de sair, dentro das gavetas que trancavas à chave, debaixo do colchão...não sei, nunca me permitiste descobrir.
Basta de te mendigar afecto, basta de receber em moedas o que eu te entreguei em papel. Para mim basta desta escassez da tua presença. Basta, pois a tua avareza de sentimentos para comigo com certeza não terá outro fiel depositário que não tu. Apenas tu.

Bouquet...

2008-02-06T18:58:00.000Z

Preferias os ramos de flores. Rosas laranja com tulipas brancas pela doce mistura das cores. Rosas vermelhas pelo significado. Orquídeas pelo aroma. Sempre me disseste que a nossa relação era como o mais belo dos bouquets, porque eu e tu nos misturávamos como as flores num conjunto harmonioso de cores e texturas. Exigias que nos teus ramos, os pés das flores fossem presos com fitas de cetim, justificando que assim se destacava a beleza do conjunto. Renuncio ao toque acetinado das fitas com que me prendias e sufocavas. Apenas tu não conseguiste entender que, tal como nós, desse modo as flores morriam depressa demais.

Escondidas...

2008-01-28T15:59:00.000Z

De todos os jogos em que nos envolvemos sempre preferimos jogar às escondidas e mais uma vez acedi à tua vontade. Lembro-me de todos os sítios onde te costumavas esconder de mim. Lembro-me dos teus passos que pontuavam todo o tempo que te concedia para te esconderes enquanto eu cerrava os olhos para ser fiel às tuas regras.
Tantas e tantas vezes jogámos este jogo. Outras tantas vezes fingi não te encontrar para que o jogo se prolongasse por cada um de nós. Deliberadamente fingi não ver a tua roupa atrás das portas, no cimo das árvores e nos quartos onde mergulhavas na escuridão. O teu perfume sempre te denunciou e eu nunca te confessei que era através dele que eu te reconhecia.
Mais uma vez aceitei jogar o jogo, mais uma vez iniciei eu a contagem bem alto para te dar tempo para te esconderes. Porém, desta vez não percebi porque insististe em voltar a jogar. Desta vez, dei-te mais tempo para que te escondesses, apenas não percebi a mudança do teu perfume, não te encontrei nos lugares habituais e perante a tua ausência, terminei o jogo. O teu esconderijo desta vez foi perfeito, o teu esconderijo foi uma fuga. Essa foi a tua nova regra.

Estilhaços...

2008-01-19T21:16:00.000Z

Preparo o terreno minuciosamente. Oculto em segredos, estudo todos os pontos de impacto para maximizar o dano e recrio-me em engenhos explosivos artesanais. Regulo o tempo que nos resta no seu ritmo mecânico que denuncia o meu plano secreto. Tique Taque. Ouves?
Inicio a contagem decrescente que no seu ritmo mecânico denuncia o meu plano secreto e deixo pequenos rastilhos nos sítios mais escondidos que apenas nós conhecemos. Deixo vestígios para que me encontres nos lugares mais recônditos da tua presença em ti e acrescento-me ao que de ti soçobrou.
Assisto ao fim da contagem. Destruo-me a espaços inteiros. Desfaço-me. Estilhaço-me. Entrego-me a ti. Desfaço-me. Estilhaço-me. Protejo-te da minha onda de impacto e permaneço na dúvida se serás capaz de me restituir a ti.

Cerco...

2008-01-11T17:53:00.000Z

Aproximaste-te lentamente, estudando todas as minhas possibilidades de fuga para as cobrires de seguida. Fechaste todas as portas uma a uma e obrigavas-me a caminhar contra a parede áspera, à qual encostei as mãos até me ferir.
Seguiste o teu caminho dirigindo a mim o silêncio das palavras pontuado pelo som dos teus passos no soalho, o qual rangia em agonia à tua passagem. Empurraste propositadamente as molduras para o chão para me mostrares como te aproximavas perigosamente de mim. Como te aproximavas cada vez mais. Sorrias com a tua supremacia anunciada. Sempre foste muito mais racional do que eu, sempre me moldaste à vontade das mãos, como se eu fosse de argila. Moldavas-me e deixavas-me secar, endurecendo as minhas fraquezas, para depois me molhares e me tornares numa massa amorfa da minha presença.
Aproximaste-te e desenbainhaste a lâmina da tua conquista, aproximaste-te com a lâmina em riste e montaste guarda num braço de ferro contra a minha resistência às tuas investidas cada vez mais incisivas. Obrigaste-me a erguer as mãos nuas e declaraste vitória com um beijo que depositaste nos meus lábios e enquanto me olhavas nos olhos, venenosamente sorriste e trespassaste-me com o teu punhal para que me esvaísse em sangue. Para quê todo esse requinte?Afinal só me querias voltar as costas e nunca quiseste reclamar o teu prémio...aquele que te pertencia por direito.

Nas minhas mãos...

2008-01-05T21:01:00.000Z

Nas minhas mãos corre um rio de emoções maceradas, cujas margens se diluem para além de mim. Essa torrente de lava incandescente que transforma as pedras em seixos rolados e corre descompassadamente. Incontrolavelmente.Nas minhas mãos existem paredes tatuadas com telas impressionistas da convergência da tua presença em mim, com o cubismo dos meus modos contaminados de te sentir e com o expressionismo das minhas recusas.Nas minhas mãos existem janelas para ruas paralelas aos teus caminhos, cujas vidraças estão embaciadas pelo tempo. Nas minhas mãos existem poucas portas abertas de par em par e muitas portas trancadas à chave. Sempre achei que fechar ao trinco era pouco seguro.Nas minhas mãos existem alamedas de despedidas e retratos a sépia. Nas minhas mãos há marcas escondidas e cicatrizes profundas. Nas minhas mãos ainda existes tu. Nunca deixei de te guardar nas minhas mãos.

Trapézio...

2007-12-28T19:03:00.001Z

Subitamente os olhares postos sobre mim, as palmas que incitam a que o número prossiga. Elevo-me até à plataforma e fecho os olhos. O trapézio aguarda-me.
A música que se propaga pelo espaço e se passeia pelo meu olhar, os olhares ávidos para que se dê início ao espectáculo. Olho para baixo, não há rede caso caia. Não há rede para me amparar. Sinto os pés pesados como se os tivessem esculpido em mármore. Não sei se quero largar este abrigo. Não sei.
Oiço vozes transformadas em presenças no outro lado do trapézio que me prometem que não me vão largar. Tenho medo que me larguem no vazio e o número termine sem aplausos.
Aceitei lançar-me no trapézio de olhos vendados ao rufar dos tambores. Aceitei lançar-me no vazio na incerteza de saber se cumpres a promessa de me agarrares as mãos. Sem saber se balanças no mesmo ritmo que eu. Aceitei e confiei em ti. Espero que no fim possas descer do trapézio comigo e nos saudem com uma salva de palmas.

Aprisionado...

2007-12-24T13:33:00.001Z

Aprisionas-me no teu corpo e nas horas tão desiguais que por nós passam para que não possa fugir. Eu que um dia te escorri entre os dedos hoje vejo-me enclausurado na tua clepsidra dourada que vais virando ao sabor da tua vontade. Prendes-me para que te pertença.
Adormeces os meus sentidos, escutas as minhas conversas, espias os meus passos, vendas o meu olhar e fazes promessas vãs de libertação. Inundas-me com a permanência da tua presença mesmo que dissimulada com breves interlúdios de sossego. Ainda não sabes, mas tenho escondido as minhas asas sempre que te aproximas, sempre que me envenenas com o teu olhar pérfido. Escondo-as de ti para que não arranques cada uma das penas com o sentimento de posse que tens sobre mim. Fiz de cada ferida que me provocaste e de cada aproximação tua uma pena e disfarcei-as de sorrisos.
Um dia quando te despir outra vez, vou adormecer-te na corrosão das palavras doces que queres ouvir e roubar-te as chaves deste cadeado com que me presenteaste e vou seguir na nudez da tua presença em mim. Quando acordares… deixo-te uma pena minha para que simbolize a minha vitória sobre ti. Para que te recordes do gosto amargo da tua derrota. Parto sem sentir pena de ti.

Xeque-mate...

2007-12-17T22:30:00.000Z

Lentamente fomos movendo as peças. As brancas contra as pretas, os movimentos de defesa e as manobras de ataque, tudo jogámos nesse tabuleiro de vidro feito. Nesse tabuleiro onde nos dispusémos de lados opostos. Engraçado como não percebi que jogámos muito mais que uma partida. Jogámos também os momentos e as feridas antigas, bem como os sorrisos e as promessas de amanhã.
Primeiro movemos os peões em movimentos de reconhecimento e da busca das ressonâncias do que era meu em ti. Depois as jogadas mais arriscadas, o mostrar das fragilidades e o cometer dos erros. Espiámos os movimentos como estrategas que somos, espiámos os movimentos habituais e a melhor maneira de nos derrotar. Como se pudéssemos expiar as nossas falhas inflingindo a derrota no outro.
As peças foram sendo movidas e jogada por jogada o tabuleiro foi ficando vazio. Passo a passo aguardámos pelos erros do outro. No decorrer da partida, deixaste cair o tabuleiro, rolaram as peças que se dispersaram no espaço dos afectos e se misturaram com os resquícios de vidro que nos feriram. Não sei distinguir as minhas peças das tuas, não sei apontar o que ainda é teu em mim. Queria dizer-te que, apesar de tudo isto, o jogo terminou. Da minha boca, selarei a minha vitória com a supremacia de um Xeque-mate. Virar-te-ei as costas e irei procurar um adversário que não deixe o tabuleiro escorregar, propositadamente, entre as nossas mãos.

Marioneta...

2007-12-08T15:11:00.000Z

A minha vida presa por fios, como uma marioneta que não aprendeu a erguer-se por si só. Os meus braços e as minhas pernas que esperam pelas tuas mãos para me ajudares a mover. Anda faz-me andar por mim e por ti. Preciso das tuas mãos. Preciso tanto.
Anda segura nessa pega que me faz andar quando apenas o olhar eu consigo dominar. E o meu é apenas teu. Anda que eu visto-me de Outono novamente e como tu me disseste, eu levo as tuas tristezas e lágrimas sem que dês por isso. Anda que eu guardo todas elas...para não guardar as minhas.
Segura-me entre as tuas mãos, agarra-me e não me deixes partir. Segura-me com as tuas mãos e dirige os meus passos no trilho que nos afasta e que tanto medo me causa. Encerra o pano e guarda-me só para ti. Abre o pano e expõe-me à plateia.
A minha vida em cada mão que me embalou. A minha vida nas tuas mãos. E nas tuas também. Anda daí e dá um nó nestes fios que nos pertencem e me prendem a ti. Anda daí e corta os fios que prometes que nunca nos irão separar.

Breve...

2007-12-03T10:40:00.000Z

Breve como o chamar do teu nome, como o esboço a carvão dos teus contornos, como o cerrar dos teus olhos quando me aproximava de ti e dissolvia os meus lábios nos teus. Breve como o percurso dos meus dedos pelo teu corpo, como o arrepio da pele quando respiravas sobre o meu pescoço, como a facilidade com que arrancavámos sorrisos.
Breve como o balanço rítmico do trapézio que prometemos não largar. De um lado para o outro, as minhas mãos nas tuas, prolongando os nossos corpos. Breve como o silêncio quase inexistente entre nós, aquele que nunca se entranhou em cada um dos nossos poros e se diluiu nas nossas veias. Breve como o sussurro da tua presença.
Breve como as palavras surdas que te dirijo, como a aridez das respostas que ambos pedimos e que nos recusámos a ouvir, mesmo quando elas estavam implicitamente escritas em cada um de nós. Breve como tudo o resto é o som da porta que encerra um nós, afinal tão divisível, como se pudéssemos rasgar pelo picotado a nossa ligação. Tão breve como a minha despedida...Adeus.

Olha-me...

2007-11-27T10:41:00.000Z

Olha bem de perto para as minhas imperfeições, para as feridas ainda abertas e para os golpes profundos que são tão visíveis!
Olha bem de perto, não desvies o teu olhar daquilo que me desfigura e das múltiplas cicatrizes que me impossibilitam escondê-las de cada um de nós.
Olha-me bem de perto como se me visses pelos meus olhos, como se todas as luzes se acendessem e passada a cegueira inicial me despisses da superfície da pele e me amasses em carne viva.

Antes de ti...

2007-11-20T11:28:00.000Z

Antes de ti apercebi-me do que era finito entre nós. Do pouco da bebida que sobejava no copo, das portas entreabertas, da escassez de páginas por escrever na nossa narrativa.
Antes de ti observei a saturação dos nossos lugares, a condensação monocromática do espectro dos nossos corpos e do dever do encontro dos nossos lábios, quando as nossas línguas deixaram de se tocar.
Antes de ti cortei as amarras que nos protegiam das nossas tempestades e reconheci que as tuas cordas nos meus pulsos estavam apertadas demais, a tua mordaça na minha boca me sufocava e, sobretudo, percebi que a crueldade da dor que me provocavas era veneno com travo de mel. Desnudo-me da tua presença em mim e rasgo a pele onde, um dia, deixaste tatuada a ilusão da tua permanência.

Cinzas...

2007-11-04T14:21:00.000Z

Tinhas por hábito prolongar a tua presença nos outros, nos lugares e nas situações. Não percebi porque motivo impregnavas o teu cheiro no meu corpo e bebias do meu copo, costumavas dizer que assim era como se bebesse também pela tua boca e as minhas palavras fossem tuas. Contigo fui sempre eu em ti, nesse teu sempre que apenas a ti te embalava.
Pediste-me para não te esquecer, pediste-me para te guardar em mim. Pediste tanto e tão pouco deste em troca. Para ti sempre foi mais fácil exigir-me junto a ti. Estranho jogo o teu, cujas regras são tão distintas e que me fazias crer serem iguais.
Tu que chegaste tão devagar e te tornaste tão presente, tu que me guardaste nas tuas mãos, hoje não és senão cinza. Amanhã serás pouco mais do que nada. Queimei todos os teus vestígios. Deixei que ardessem com um sorriso nos lábios e esperei que te magoassem tanto como um dia me feriste. Senti-me vitorioso na tua despedida. Há muito que deixaste de me magoar.

Tu...

2007-10-18T00:33:00.000+01:00

Hoje o dia seria dedicado a ti, certamente seria preenchido pelo teu sorriso. Aquele com que tantas vezes nos brindaste. Hoje serias o elo entre todos nós. Estaríamos todos à tua volta e escreveríamos momentos que apenas a nós nos pertenceriam. Que apenas nós compreenderíamos, porque afinal as coisas só fazem sentido "porque és tu, porque somos nós", como um dia me disseste.
Hoje o dia seria pautado pelos abraços apertados, pelos momentos e pelas palavras que guardavas nesse livro em branco que era de todos nós. Sorririas certamente quando as cordas dedilhadas gemessem sentimentos e o silêncio das palavras que não têm lugar.
Hoje estenderíamos os copos e serias tu o motivo do brinde. Hoje serias tu a apagar as velas quando as luzes se apagassem. Dói saber que não estás connosco hoje que é o teu dia, ainda que todos os dias te pertençam. Continuas a pertencer-nos, prolongas-te em cada um de nós, mesmo na ausência indigna do teu corpo. Conquistaste a vida em cada um de nós na sinceridade do teu sorriso. Nunca deixarás de o fazer, porque todos te pertencemos em igual medida.

Malmequer...

2007-10-15T18:59:00.000+01:00

Nunca percebi muito bem o porquê dos teus números ímpares. Tudo em ti era ímpar, único e indivisível. De entre duas flores que te entreguei escolheste apenas uma. Um malmequer.
Começaste o jogo infantil de o desfolhar na minha frente. Mal me quer. Bem me quer. Mal me quer. E eu sorvia cada uma das tuas palavras tornadas pétalas, expectante pelo teu desfecho. Aliás, o meu desfecho em ti, mas tu não me permitiste conhecê-lo, enquanto me sorrias e acariciavas o rosto. Acho que tu já o sabias de cor antes do jogo terminar. Este jogo foi uma mera formalidade do acaso para ti.
Fechaste a porta do mesmo modo, como tantas vezes. Deixaste-me um beijo no silêncio dos nossos corpos e deixei de ouvir os teus passos. Mal me quer foi, certamente, a última das pétalas que arrancaste. Eu fui, sem dúvida, a última pétala que arrancaste.

Mancha...

2007-10-08T21:56:00.001+01:00

Não acendas as luzes que ainda disfarçam a velha mancha de humidade que vimos alastrar lentamente nas paredes da nossa casa. No encontro das paredes, na esquinas do fundo da sala. Sempre me perguntei se tu também serias capaz de a ver.
Não abras as janelas, acho que também já lhe devemos um espaço, afinal se lhe concedemos espaço para alastrar, então assumamos a sua presença na convergência privada das nossas paredes. Não sei sequer qual de nós foi o primeiro a vê-la. Terei sido eu? Terás sido tu? Creio que deixámos para o outro fazer algo para evitar que aumentasse. Como se, necessariamente, tivesse que te incomodar mais a ti do que a mim.
Há muito que deixou de ser só uma velha mancha de humidade, a ela juntámos o fumo dos muitos cigarros partilhados e dos odores dos nossos corpos. E nem assim fizemos o que quer que fosse para a travar.
Hoje temos uma mancha entre nós. Podia sugerir-te pintar a parede de negro, mas ambos sabemos que nem assim a poderíamos disfarçar. Não sei até quando vamos conseguir ignorá-la.

Abdicação...

2007-10-08T20:52:00.000+01:00

Vou fazer soar as trombetas e dispersar todos aqueles que nos rodeiam. Vou vestir o palácio de despedidas e apagar todas as luzes. Sempre houve luz demais entre nós, talvez por isso nunca me tenhas chegado a ver integralmente. Conduzir-te-ei pelos salões, ante-câmaras e passagens secretas que apenas tu conheces uma última vez.
Pego-te na mão e juntos concedemos indulgências e afastamos as pesadas cortinas que nos afastam das outras vozes que nos murmuram aos ouvidos. Rasgo a constituição e queimá-la-ei por cada palavra tua em mim. Para mim, as palavras escritas nunca me tocarão tão intensamente quanto aquelas que depositas nos meus lábios.
Corro contigo pelo palácio, peço-te silêncio para não acordar ninguém. Deixa que sejamos apenas nós a violar o silêncio da noite. Escolhemos a melhor varanda do palácio e enquanto prendo o teu olhar no meu, envolvo-te no meu corpo e sob uma luz velada anuncio-te a minha renúncia ao trono. Abdico uma vez mais. Por ti.

Apelo...

2007-10-03T00:12:00.000+01:00

Não me fales da vista que tinhas da janela do teu quarto. Não me fales dos candeeiros que pontuavam a tua rua. Não me fales dos quadros com que disfarçavas a nudez das tuas paredes. Escondias tão bem a tua nudez. A nudez dos teus silêncios e o silêncio do teu corpo.
Não me fales mais da culpa que sendo tua me endereças, dos teus segredos que nem soubeste esconder, não me fales mais da minha presença em ti.
Pára de me enredar nesta tua dança do quero-te sem te querer. Recuso-me à indecisão nos passos da tua coreografia tão confusa. Há muito que deixaste de me querer. Há muito que me deixaste. Há muito que eu me fui tornando parcial na tua vida e nem no meu corpo havia vestígios dos teus sussurros.
Não me fales mais da minha ausência, logo tu que tanto me faltaste. Não me fales da distância marginal que te impus que germinou em latência e floriu em magnólias de desistências. Hoje vou encher dois copos e brindar cinicamente ao meu silêncio.
Há muito que deixámos de conjugar amar no mesmo tempo verbal, para ti sempre fui futuro e condicional. Hoje assumo a conjugação do mesmo verbo. Para mim és pretérito de um tempo que se diluiu porque as feridas que me causaste ainda não me abandonaram o corpo que um dia foi apenas teu. Aquele corpo que sempre te pertenceu.

Tatuagem...

2007-09-18T11:47:00.000+01:00

Tatuámos juntos a passagem do tempo e o acerto dos nossos corpos. Lembras-te?
Sempre preferiste que a minha tatuagem fosse maior do que a tua. Que eu tatuasse o teu nome, como sinal de pertença. Sempre me quiseste mostrar como um troféu. O teu troféu, a maior das tuas condecoderações, o topo do pódio.
Eu deixei que me tatuasses o corpo e os olhares, as mãos dadas e as alianças nos dedos. Eu....apenas eu que nem asas me permitiste tatuar porque temias que a tinta tornasse audível o restolhar das minhas penas e voasse para longe de ti.
Tatuei-te a ti no meu corpo, os meus passos fundiram-se nos teus e apenas a tatuagem do teu nome me permitias ser visível.
Tu nunca foste a tatuada, nunca fizeste do teu corpo altares de mim. As tuas tatuagens sempre foram menos profundas no sentimento. Do meu nome tatuaste outro. As tuas tatuagens, aliás, as minhas tatuagens em ti sempre foram tão mais fáceis de apagar.

Pacto...

2007-09-13T17:40:00.001+01:00

Não me bastam mais acordos. Há muito que deixaram de me servir, preciso de mais. Não quero um acordo firmado, celebrado em palavras e selado com as nossas assinaturas. Não quero mais palavras, até porque o silêncio entre nós deixou de ser constrangedor. Não quero acenos de cabeça concordantes, sempre te recusei a fragilidade das certezas.
Proponho o mais fiel dos pactos. Quero um pacto de sangue contigo. Agarra a minha mão e rasga a minha pele à procura do sangue com que me uno a ti. Depois, agarro eu a tua e faço o mesmo. Não te preocupes com a pele, é apenas superfície e voltará a nascer. Como tu renasces em mim. Uma e outra vez.
Quero-te em sangue. Quero ser eu o motivo pelo qual partilhas o teu corpo e o teu sangue comigo. Quero o teu sangue em mim. Quero-te.
Aceitas este acordo que te proponho? Aceitas de olhos vendados à lâmina e à confiança que te atravessa o corpo? Diz-me que sim que eu abandono os pactos, pois o maior deles está em nós os dois. Eu em ti. Tu em mim. Nós em cada um de nós.

Estendal...

2007-09-02T19:06:00.000+01:00

É chegado o momento de virar as minhas gavetas do avesso, deixar a roupa espalhada no chão, procurar-te e procurar-nos em cada peça de roupa que tem o teu cheiro e o teu rasto. És sempre tu. Tantas quantas as vezes em que te tive do meu lado, no meu corpo e no meu olhar foste sempre tu. Ninguém mais em mim.
Vou pegar em cada pedaço de nós como se de uma peça de roupa se tratasse. Vou separar as peças por cores e por tempos, vou sacudi-las com força para não as deixar ainda mais amarrotadas e estendê-las lá fora. Fora de nós os dois. Entre nós dois. Os beijos que trocámos, o bater das portas nas despedidas, a tua presença em mim, a minha em ti, bem como as palavras que proferimos e as que deixámos por dizer.
Vou estender os meus modos de (nos) sentir junto dos teus e até as fotografias eu vou estender nessa corda que atravessa o espaço que nos separa. Sei que pode chover a qualquer momento, mas espero que sejas capaz de cuidar das nossas peças tal como eu cuidei. Cuidaste algum dia? Cuidas? Continuarás a fazê-lo? Não sei. O teu cuidar é tão diferente do meu. Não posso ser apenas eu a cuidar de nós.

Contraste...

2007-08-27T00:53:00.000+01:00

Subitamente invertem-se os papéis, como a areia numa ampulheta! Temi tanto magoar-te que não me apercebi dos vidros que deixaste no chão, aqueles de pontas aguçadas e dissimuladas no tapete. Aqueles que tão bem soubeste escolher. E eu continuava a correr descalço porque sempre preferi ser eu a sair magoado! De tanto que podia ter feito, preferi pisar e repisar os vidros que me colocaste no chão. Mais, também eu ao longo do meu caminho, fui deixando pedaços de vidro! Magoei-me e voltei a cair no erro de percorrer todas as feridas com que fiquei … uma a uma a fim de tentar perceber o porquê dos papéis se terem invertido! Como se a resposta tivesse igualmente de doer. Não percebi … Depois de tudo isto apenas fiquei com uma certeza, as nossas feridas são desiguais em profundidade. Mesmo sabendo disto, deixaste que pisasse todos os vidros e assististe à minha dor … sem nada fazeres!
Tão rude é este contraste, tu que ontem te vestias de permanência, deixaste-me um rasto de fúria e tristeza nas minhas palavras. Tu, que hoje vestiste as minhas palavras de mágoa, não me perguntes por amanhã. Amanhã? A minha única vontade é dizer-te para silenciares as tuas palavras quando as dirigires a mim porque eu espero que ao despi-las reste um pouco mais do que nada. Será que consigo? Em nome dos momentos por que passámos juntos e que nos permitiram crescer deixo-te um pedido. Depois de todas as provas que te poderia ter dado e apesar da desilusão por cada passo meu em ti e dos vultos da “traição”, é-me difícil deixar-te partir! Preferia envolver-me nesta teia de enganos, recusar a tua presença em mim e apagar o teu nome como se o tivesse escrito a lápis. Não consigo porque vives em mim. Gosto demais de ti, volta somente … porque entre todas as razões apenas uma… Dói-me perder-te!

Walter e Draco

Inflamável...

2007-08-24T15:00:00.000+01:00

Já tenho os papéis ao meu redor espalhados pelo chão. Páginas e páginas de livros antigos, de memórias passadas que soube transferir para o papel e de recordações. Linhas de desistências, de dúvidas, de antecipações e de confianças depositadas.
Apagam-se as luzes pois trouxe também as velas e estas estão acesas e dispostas pelo chão, bem perto dos papéis, perigosamente perto dos papéis. Prefiro que me vejas com esta luz velada enquanto te ofereço um copo de vinho da minha melhor garrafa , pois quanto ao resto já as verti pelos móveis, pelas almofadas, pelo chão e nas minhas roupas. Um último copo de vinho este que te sirvo e que me é tão amargo ao sabor. Um copo que tem travo à corrosão da lealdade.
Vou deixar a porta aberta para que entres e na mesa tens um isqueiro. Estou rendido à tua vontade e aos teus autos-de-fé. Sacrifico-me perante ti. Sacrifico-me se ateares o fogo à minha volta e partires. Partirás certamente, mas fecha a porta atrás de ti.

Duelo...

2007-08-08T11:03:00.000+01:00

Escolhe as armas que o desafio foi aceite. Há muito que andamos nesta guerra ininterrupta que apenas a mim me cansa. Há muito que me feres e cada vez mais te aproximas do golpe de misericórdia.
Escolhe as armas que a data já eu a escolhi. Hoje. Que seja hoje o dia em que apenas um de nós sairá vencedor. São quinze os passos que nos afastarão um do outro e não me importo que o nevoeiro nos envolva, uma vez que mesmo de olhos vendados conseguiríamos sempre desvendar o lugar onde o outro se esconde. Afinal até o mesmo corpo partilhamos.
Escolhe as armas e escolhe a tua melhor roupa, até porque a ocasião é solene. Contemos os passos em voz alta, espero que os teus passos sejam tão firmes quanto os meus. É chegada a hora de desferir os golpes. Fere-me de morte e deixa-me agonizar à tua frente. Não me abandones porque mesmo na derrota mereço olhar-te os olhos.

Rosto...

2007-08-05T19:18:00.000+01:00

Um a um procurei arrancar todos os rostos que assumias em mim como se de máscaras de vidro e de gesso se tratasse. Ceguei todos os teus olhares que insistias em colocar nos meus olhos…para não ter que te ver vencer. Estranha cegueira esta que era tua e que me impedia a mim de ver. De te ver.
Um a um abandonei todos os rostos em que me reconhecias como se de novas personagens se tratasse. Os meus rostos sempre foram inúmeros. Afinal eu sempre me destruí e construí depressa demais.
Arranquei todos os rostos já que os nomes não os consigo arrancar e na impossibilidade de o fazer arranquei a pele que partilhei contigo, essa pele que ambos rasgámos e que apenas a mim me dói, nessa dor surda e nessa derrota gritante que tão bem conheço.
Eis-me perante todos com este rosto que não reconheço. Eis-me aqui desfigurado com este rosto que me abraça e me magoa, me enleva e me assusta e me abre as feridas com uma frieza e precisão tão minha. Eis-me aqui com este rosto que um dia foi feito de auto-suficiências e hoje é feito de procura e de afastamento e sobretudo de (também) preciso de ti.

Hoje...

2007-07-29T20:23:00.001+01:00

Hoje quis arrancar-te de dentro de mim. Mudar de pele se preciso, fechar os olhos e morder os lábios até fazer força. Hoje quis esventrar-te do meu corpo, a ti que ainda conheces os lugares onde te podes esconder de mim.
Hoje quis expulsar-te à força, despejar-te deste sítio onde aprendeste a viver, mudar as fechaduras e trancar as janelas. Hoje quis vencer-te no meu próprio jogo. Ver-te capaz de assumir esta derrota que te infligi olhando-te nos olhos. Hoje quis tudo isso. Apenas isso. Expulsar-te de mim.
Hoje quis transpirar-te pelos poros do meu corpo e contar cada uma das gotas de suor antes de as esmagar no chão. Hoje quis trocar todos os teus sentimentos, dar-te respostas trocadas e as coordenadas erradas. Hoje quis ver-te longe de mim.
Hoje quis arrancar-te de dentro de mim. Sangrar as letras do teu nome numa ferida bem profunda, nessa ordem que tão bem conheço. Apenas e só o teu nome, aquele que sou capaz de pronunciar mesmo que me amordacem os sentidos. Hoje quis escrever o teu nome nas minhas mãos para que cicatrizasses e eu pudesse ver um pouco mais de mim na minha pele. Nunca soube muito bem precisar quando começaste a existir demasiadamente em mim.

Mudança...

2007-07-18T16:00:00.000+01:00

As recordações estavam espalhadas por toda a casa. Havia vestígios teus na sala, nas gavetas viradas do avesso, nos livros abertos atirados para o chão, nas mobílias que escolhemos, nas fotografias caídas, nas molduras partidas e no teu perfume no ar. Havia sinais de ti à entrada...que para ti foi a saída...nas chaves a mais sobre a mesa, nos casacos que faltavam no bengaleiro e até no tapete que insistias em endireitar. No que me diz respeito, sempre gostei do tapete desalinhado. Se eu nem as palavras e as emoções consigo ordenar, não será apenas um tapete que me vai incomodar.
Havia vestígios teus por toda a casa, especialmente no meu quarto. Em todos os recantos onde o pó se acumula para preencher a tua ausência, na cama desfeita que sente a falta do teu corpo, nas velas que insistias em acender e na música que deixou de pairar sobre nós.
Depois desta visita por todos os teus lugares em mim, tentei ordenar todas as tuas lágrimas, todos os teus momentos e todos os teus vestígios num só espaço. Como se de uma caixa se tratasse, aos poucos arrumei-te numa tentativa obsessiva de não juntar nada que não te pertencesse. Apenas tu nessa caixa que deixei no centro da sala sobre a mesa de vidro, perto das mobílias cobertas com lençóis. Nem me cheguei a despedir de ti mais uma vez.
Fechei as janelas da sala e pousei as chaves de casa sobre a mesa, mesmo ao lado dessa caixa onde te deixei fechada com as tuas recordações. Alguém chegará não tarda. Saí de casa. A porta, essa fiz questão de a deixar aberta, porque posso não te querer, mas não posso proibir ninguém de te querer muito mais do que eu te quis.

Ferida...

2007-07-09T12:06:00.000+01:00

Como se de um corte num dedo provocado por uma folha de papel se tratasse. A dor aguda que se estende quando a pele rasgada se tinge de vermelho. O álcool que entra na ferida e me faz arder mais ainda antes que alguém sopre numa divisão desta dor.
Como se de um corte profundo se tratasse. Uma lâmina que me rasga os pulsos para que se torne mais suportável a minha dor. Dói-me tanto perder-te. Dói tanto. Perder-te. Saber que ainda te vejo em todos os lugares que ainda te pertencem. Saber que acordo e que não virás ao meu encontro.
Dói a tua ausência pelo meu corpo, esse crime de omissão que me mata aos poucos. Dói-me tanto, sobretudo por saber que a minha dor têm a cor da tua ausência e de todos os nomes, apenas o teu.

Chuva...

2007-06-30T00:00:00.000+01:00

O tempo estava a ameaçar chover. As nuvens negras amontoavam-se no céu carregado da minha vida. Uma a uma, as pessoas apressaram os passos e seguiram os seus caminhos empurrando-se umas às outras para se protegerem. Permaneceste junto a mim e creio que ambos ouvimos o som seco dos passos na calçada e o vento a abrigar-se sob as nossas roupas. Foi nesse momento que me disseste que certamente iria chover.
Ao nosso lado fecharam-se as portadas para impedir que o vento violasse os espaços e a chuva molhasse os pensamentos e objectos arrumados nas estantes. Ao nosso lado, a roupa estendida foi apanhada porque podia começar a chover a qualquer momento e para quê correr o risco das peças tingirem? Para quê uma mistura de cores quando já nos basta a nossa mistura das palavras com os afectos?
Começou a chover no instante em que todas as janelas se fecharam. Pegaste na minha mão e correste para nos abrigar da chuva. Nunca nenhum abrigo me bastou e eu quando me apercebi disso corri para a rua enquanto chovia cada vez mais. Mais. Mais ainda. Nunca vieste atrás de mim.

No fim da festa...

2007-06-09T04:04:00.001+01:00

No fim da festa todos os copos ficam espalhados pela casa. Alguns vazios. Outros ainda por beber e outros com marcas de baton. As garrafas dispersas pelas divisões, tais como as conversas que ficaram interrompidas a meio. O fim da festa é sempre assim...apenas uma pessoa para ordenar o caos que restou entre a porta e os convidados.
No final da festa, a casa fica do avesso. As molduras tombadas, os quadros desalinhados, as paredes sujas de momentos e o chão marcado pela cinza e pelos passos. As nódoas mancham a toalha e muitas são as janelas que precisam de ser abertas e tantas outras ficam por fechar.
Sempre que a festa termina, há sempre alguém que se esqueceu de desligar a música que entretanto se misturou nesta promiscuidade de sorrisos, despedidas e promessas de regressos. O eterno retorno que nunca passa de uma intenção e todos sabem disso.
No fim da festa fica sempre tanto por arrumar. Sacodem-se as almofadas do sofá, varre-se o pó para debaixo dos tapetes e os copos esses são lavados e arrumados. O lixo fica à porta, à espera de ser levado para a rua. Toda a gente sabe que é assim. Toda a gente sabe que o final da festa é como o fim do amor.

Culpa...

2007-05-28T23:50:00.000+01:00

Falavas-me da cor dos sentimentos e sempre pintaste a culpa em tons de negro. E eu aceitei o teu esboço sem o questionar, afinal já me tinhas ensinado tanta coisa. Falavas de semelhanças e de diferenças entre o meu sorriso e o meu olhar...dizias que a sinceridade do meu sorriso terminava no castanho esverdeado dos meus olhos. Chegavas mesmo a dizer que em mim nem a cor dos meus olhos era definida...tal como a maioria das minhas palavras e sorrias com esse teu sorriso infantil que me fazia seguir-te cegamente.
Falavas-me da cor dos sentimentos que reproduzias na tua paleta de certezas. Acendias mais um cigarro e falavas da genuidade com que te abraçava e te fazia sentir minha. Falavas-me ao ouvido, chamando-me para ti sempre que me encontravas demasiado perdido em mim mesmo.
Não me fales mais das cores dos teus sentimentos, não me fales mais dessas tuas certezas inabaláveis. Como me podias falar de algo que desconhecias? Não me fales mais...que nem as nossas culpas são iguais. Pintaste a tua culpa de negro e a minha sempre foi de um vermelho gritante...tão vermelho quanto o sangue que escorreu do meu corpo quando parti cada uma das tuas certezas de vidro. De ti...sobrou apenas estilhaços, vestígios e feridas superficiais...nada mais. A culpa que sentia por ti não era suficientemente profunda para me magoar mais.

Coroação...

2007-05-20T10:44:00.000+01:00

Vestiste-me de cerimónia e chamaste todas as pessoas ao teu redor. Soaram as trombetas e depois pediste silêncio anunciando a minha chegada. Uma a uma, todas as pessoas olharam na minha direcção.
Sentaste-me no trono e coroaste-me rei da tua vida. Todo o teu reino estaria ao meu dispor e assim depositaste a tua vida nas minhas mãos. Fizeste de mim senhor do teu reino. E eu fui o monarca apanhado nos meandros da tua corte de sentimentos.
Depressa fui conhecendo os limites e fronteiras desse reino que me deste, esse reino que se estendia para além dos muros que eu julgava delimitar. Dei bailes em tua honra, sentei-te comigo no trono e dei-te o meu melhor vinho, para não me dar a ti. Foi assim durante tanto tempo que a coroa que puseste na minha cabeça começou a pesar. A pesar mais. A pesar cada vez mais. A pesar demais. Despi o manto e o ceptro deixei-o no trono. Saí em silêncio com os pés descalços no teu chão de mármore. Hoje vais sabê-lo quando acordares. Vais sentir o vazio que te deixei no meu lugar e quando o teu braço procurar por mim, não me irás encontrar. Certamente, levantar-te-ás e procurar-me-ás e na constatação da minha ausência vais dizer com certeza…ele nunca pediu para reinar.

Pensei...

2007-05-14T21:57:00.000+01:00

Pensei que podia amar-te mais. Pensei que te podia amar cada vez mais. Juro que o pensei.
Pensei que podia beijar-te sempre com o mesmo desejo, este desejo que me alimentava o corpo e me matava a sede que tinha de ti. Pensei que não havia nada mais para além do teu beijo, que isso me bastava e que eu começava e acabava em ti. Tantas vezes pensei nisso.
Tu foste mais um cigarro na minha vida...um pouco de prazer imediato. Um cigarro que sorvi à mercê da minha vontade. Egoísta? Claro que sim. Um cigarro sempre que acariciei o teu corpo e te levei aos meus lábios. Tu, entre todas as coisas, foste um cigarro todas as vezes que aspirei o teu perfume e que aos poucos te deixei ir como se te diluísses em fumo. Fugaz? Sem dúvida.
E nesta espera por um pouco mais, nem me apercebi de quando deixei de te amar.

Corpo...

2007-05-02T16:19:00.000+01:00

Não tens mais nome...nem sei se chegaste a ter. Não quero saber como te chamas, quero apenas o teu olhar preso no meu, a tua boca na minha e o teu corpo no meu. Quero despir-te lentamente, passear os meu lábios pela tua pele e sentir-te mais próxima. Quero-te hoje...porque hoje é o teu dia.
Quero-te tanto...quero percorrer-te o corpo, quero saber que esse arrepio na tua pele é causado por mim. Quero saber de cor o perfume que tens no pescoço...esse teu jeito de menina mulher que me prende cada vez mais a ti. E no momento em que o desejo fala mais alto...a tua roupa cai no chão e eis-te nessa tua nudez despudorada que me chama para ti. Nua és tão mais tu...nua com esse teu sorriso perverso que pede que me junte a ti na nudez do corpo e do sentir.
Aproximas-te e tiras-me a roupa peça por peça como se de um jogo se tratasse enquanto me segredas ao ouvido que eu sempre te pertenci, mesmo quando não o sabia. Tens no teu corpo o mapa do desejo e obrigas-me a percorrê-lo, a conhecer cada lugar profundamente pelo sabor salgado do suor e o aroma de prazer que emana de ti...de nós.
Procuro-te mais quando os nossos corpos conhecem o encaixe perfeito...quando aumentamos o ritmo cadenciado dos corpos. Eu no teu corpo. Eu em ti. Eu cada vez mais em ti. A tua boca que chama pela minha num beijo demorado. O teu sussurro na minha orelha e os teus lábios no meu pescoço...pedindo para não parar. Quem te disse que o faria?
O desejo dos corpos saciado a cada movimento balançado e enquanto somos um só, sinto-te mais próxima. É este o momento...as tuas mãos cravadas nas minhas costas bem fundo. Não há dor quando isto é o oposto. Não pode haver dor quando me olhas nos olhas e atingimos o êxtase no mesmo compasso de tempo e de prazer.

Diário...

2007-04-26T16:05:00.000+01:00

A vida ainda se agrupa por datas e hoje escrevi um pouco mais neste caderno de capa preta onde me registo todos os dias. Hoje o dia foi diferente de ontem...terá sido mesmo? Hoje mergulhei por estas linhas e rasurei os sentimentos. Podia ter escrito a lápis hoje, mas preferi não o fazer, podia igualmente ter deixado a folha em branco, mas preferi não o fazer. Podia ter escrito a vermelho para destacasse todas as palavras pela intensidade da cor. Podia mesmo...mas não o fiz.
Hoje descrevi-te como mais uma personagem na minha vida cuja existência durou mais uma página. Estendi-te ao longo das linhas e desenhei o teu corpo por palavras, aquelas que ainda me pertencem. Hoje ainda falei de ti.
Procurei o momento ideal para me (d)escrever entre todos os minutos do dia, encontrei-me entre o silêncio que me percorre e sozinho deixei-me levar por ti, transformada em palavras e espaços brancos. Hoje voltei a falar de ti que ensinaste tanto. Contigo aprendi que as palavras serão sempre insuficientes, que a intensidade dos afectos se mede olhos nos olhos e que os beijos têm sempre gosto de mais. Contigo aprendi que as feridas podem sempre sarar mesmo que doa, que as lágrimas acabam sempre por secar...e, sobretudo, contigo aprendi o barulho da porta ao fechar. Não sei se amanhã este diário terá uma nova entrada.